Côté Normandie: Etretat

Vous parler d’Etretat. Vous dire la marée haute, le roulis et l’hypnose, les vagues et les galets dans l’écume, même à 31 ans bientôt passés, la fascination de la craie, Arsène Lupin et l’Aiguille Creuse. Vous dire le vent, la grandeur et la paix, mais tout ça beaucoup moins bien que PJ Harvey.

 

“White chalk hills are all I’ve known/ White whalk hills will rot my bones/ White chalk sticking to my shoes/ White chalk playing as a child with you// White chalk south against time/ White chalk cutting down the sea  at Lyme/ I walk the valleys by the Cerne/ On a path cut a fifteen hundred years ago/ And I know these white chalk hills will rot my bones// Dorset's cliffs meet at the sea/ Where I walked our unborn child in me/ White chalk gorse scattered land/ Scratched my palms there’s blood on my hands”.  
(Avec les années ces putains de mots prennent tout leur sens).

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