I clap my dirty hands !

Une rétrospective 2011

2011-12-31T03:15:00.000-08:00

Le concert de Julien Doré pour la musique Thomas Dutronc pour le physique, PJ Harvey pour toujours, Portishead pour les souvenirs, Coldplay pour les couleurs. Le disque de Chœurs pour tout ce qu'il a ressuscité, Rome et l'Italie perdue, Émilie Simon pour sa grâce éternelle, Tori Amos pour le piano, Lykke Li pour Unrequited Love, Timber Timbre pour tout l'album , Feist pour Big Sur, Low parce que juste récompense d'un baby-sitting heureux, Twilight Singers pour la meilleure entrée d'album 2011 (Whenever you're here you're alive). WHENEVER WE' RE HERE WE' RE ALIVE.

Catégorie déception de l'année, la palme revient sans hésitation à Florence and the Machine, mais il ne faudrait pas oublier dEUS et Camille. Catégorie prions: David Eugene Edwards dont l'âme, j'espère, se reposera un peu en 2012. Catégorie espoirs: le nouveau Mark Lanegan, Paul Thomas Saunders et pourquoi pas Lana del Rey.

Happy golden days!

2011-12-24T02:43:00.000-08:00

Joyeux Noël à tous!

Christmas wishes

2011-12-14T07:21:00.000-08:00

La beauté (Paul Thomas Saunders)

2011-11-19T09:11:00.001-08:00

"J'unis un cœur de neige à la blancheur des cygnes"... Quelques lignes de Baudelaire pour exprimer ce que j'ai ressenti à l’écoute de Paul Thomas Saunders (20 ans, non mais franchement, 20 ans!!!).Une touche de The Veils ou The Verve pour la clarté et la puissance de la voix, une pincée des Walkmen pour l'élégance, mais surtout une grâce d'écriture bienvenue pour cette fin d'année. Superbe!
 MercuM

Appointment in Samarra from Paul Thomas Saunders on Vimeo.
Merci à elle pour la découverte!

Demons of the wild (Démons intérieurs, Nancy Huston et Ralph Petty).

2011-11-13T09:30:00.000-08:00

Attirée depuis toujours par le lien entre image et texte, je me suis faite plaisir en achetant ce week-end le dernier livre de Nancy Huston, Démons intérieurs, créé en collaboration avec l’artiste peintre Ralph Petty, dont j'ai adoré les dessins dès le premier coup d’œil. Je ne connais que très peu Nancy Huston, dont j'ai lu Lignes de faille (une réussite malgré le classicisme du roman). Le principe du livre paru aux éditions L'iconoclaste est l'association de deux artistes qui nous livrent leur vision d'une année dans le monde. Comme l'explique Nancy Huston dans sa préface, il s'agit de mêler le politique et l'intime, généralement vécus selon deux modes: soit on est heureux en privé et révolté face au désespoir du monde, soit on est plutôt stable socialement mais totalement en proie à ses démons privés. Le défi consiste à raconter ce tango délicat. On peut le faire à l'américaine (voir le dernier Jonathan Franzen) en décrivant l'influence du macrocosme sur le microcosme (expression piquée à Yann Moix). On peut aussi préférer l'intime, en se servant du politique comme décor pour situer une époque, un lieu.

Alors quel choix fait donc Huston?Apparemment un non choix. Le livre se révèle peu versé dans l'intime, même si quelques détails de la sa vie égrènent les textes (les livres qu'elle a lus et écrits, les films et expos vus, les petites anecdotes culturelles ou campagnardes). Plutôt axés sur l'actualité 2010-2011 (printemps arabe, discours et politique de Sarkozy, grèves en France, coupe du monde, Fukushima, affaire Bettencourt) on s'attend alors à ce que ses textes quotidiens décryptent la politique (au sens global). On attend un éclairage, une réflexion plus profonde, en vain. On a le droit une liste de pensées aussi justes que plates: l'exploitation du Sud par le Nord, la prégnance des nouvelles technologies dans notre quotidien, l'oppression des femmes, l'abus de pouvoir des Grands, la méfiance injustifiée des étrangers. En gros, ça m'a méchamment fait penser au commentaire d'un de mes élèves sur une histoire qu'on venait de lire en classe: "Mais madame, là-dedans c'est qui les méchants et c'est qui les gentils?". Chez Huston, c'est pareil: les méchants sont méchants, alors que c'est si évident d'avoir des valeurs de gentil. Ce n'est pas que je ne partage pas les valeurs de la romancière (qui serait contre la paix et l'amour universels franchement?), mais un peu étonnée par la superficialité des propos. OK, le but est le récit du quotidien politique, pas de verser dans la grande analyse méthodique. Mais quand même, on reste un peu sur sa faim... largement comblée, par contre, par les sublimes lavis de Ralph Petty:

Un extrait, loin d'être choisi au hasard. Bien sûr je ne pouvais pas faire l'impasse sur ce texte concernant Bertrand Cantat (c'est marrant parce qu'à l'époque j'aurais bien aimé choisir un de mes dessins à l'encre comme couverture de mon bouquin sur Noir Désir. Bon évidemment tout ça c'était dans mes rêves, parce qu'une maison d'éditions, ça gère toute seule ses couvertures, surtout quand elles font partie d'une collection bien formatée visuellement parlant). Mais aussi c'est assez représentatif des idées super bien pensantes de Nancy Huston: on a du mal à la contredire, mais on ne voit pas non plus en quoi ça peut faire évoluer les choses.

"Noirs, noirs désirs

Quand j'assistais, moi jeune-intello-française-d'adoption, plus-catholique-que-le-pape, aux séminaires de Roland Barthes et de Jaques Lacan dans les années 70, je considérais que rien chez l'être humain ne relevait de l'animal; qu'au commencement était le Verbe (tiens, tiens); (...)

Mais je suis revenue de cette manière de voir. Je pense qu'on est bel et bien des animaux; je pense en particulier que, chez nous autres primates supérieurs dotés d'un cerveau, ce n'est pas demain la veille que s'arrêtera la violence des mâles contre les femelles. En revanche, on peut essayer d'en limiter les dégâts; et pour cela, la manière d'en parler est cruciale. Autour du meurtre de Marie Trintignant par Bertrand Cantat, les médias ont vraiment déblatéré à tort et à travers.

La question n'était pas de savoir: arrivait-il à Marie d'être violente aussi? mais: qui a frappé Bertrand Cantat dans son enfance?

Et la question n'était pas de savoir: pendant combien d'années Cantat aurait-il dû rester en prison? mais: que peut-il chanter à partir de maintenant, pour dissuader d'autres garçons de lever la main sur d'autres filles?".

Voilà voilà...

Woman at work

2011-11-11T05:42:00.000-08:00

Il y a un an, quand j'étais en arrêt prolongé, je ne supportais plus d'être à mon bureau. D'abord parce que je ne pouvais plus monter les escaliers de la mezzanine mais surtout parce qu'à l'époque je ressentais une espèce d’écœurement du boulot. Depuis, l’écœurement est passé (j'ai des collègues formidables) et avec la rentrée de septembre j'ai entrepris la reconquête de mon espace bureau. Facile: des bouboules, des lumières, un espace affichage rempli de pense bêtes qui font rêver (fourre-tout: la bague de quand je gagnerai des millions, photos perso, ma maman en noir et blanc, Marilyn et Bon Iver en couleur, quelques cartes) un cadre de Zadie Smith et une plante verte qui est lentement en train de décéder, des aimants multicolores, un champignon magique, et les premières places de concert de cette fin d'année. J'ajoute que je suis particulièrement fière du cadre customisé Bat for Lashes, pour lequel j'ai gagné le concours de déco des moins de 8 ans ;).

Automn in...

2011-10-16T08:44:00.000-07:00

Et maintenant une vague. Et encore une. Et encore une.

2011-10-09T03:09:00.000-07:00

Lady Saga

2011-10-02T10:54:00.001-07:00

Quand Tonino Benaquista parle sagas, il parle scénaristes paumés, télé, soap opéras. Quand Biba parle de sagas, Biba parle d’Autant en emporte le vent, du retour de la crinoline, de la fin du vrai sexe, du début des emmerdes (de peau). Quand Shelly Grognard pense saga, elle pense à Twilight et à OHMYGOSHROBPATTINSON. Quand Mme Prudon voulait nous faire lire des sagas en terminale, elle roulait de l’œil gauche, s’agrippait au bureau défoncé, et parlait de Balzac et Zola (auquel on a finalement adhéré suite à la fameuse scène de brandissage de couilles dans Germinal).

Quand moi je parle sagas, je parle de tout autre chose. Une de mes premières émotions saga fut pour un homme qui avait des couilles (il ne devait pas connaître la Maheude): Le Comte de Monte Cristo, Alexandre Dumas. Un des premiers héritages culturels assumés de mon père (il croit toujours que je n’aime pas Brel –quelle idée aussi de mettre Ne me quitte pas à plein volume le lendemain de mon premier chagrin d’amour). La deuxième émotion saga est née avec ma lecture d’A l’est d’Eden (Steinbeck). Dont j’ai détesté l’adaptation cinématographique (non mais c’est quoi ce James Dean mou du genou? On parle du Diable là-dedans bordel!).

Alors, à 31 ans (l’époque où j’étais encore neuronalement fraîche) j’ai cru que je pouvais m’attaquer à LA saga: la russe. Et, croyez-le ou non, j’ai échoué. Or depuis on esprit ne cesse de me hanter tel un enfant en bas âge à coups de pourquoi pourquoi pourquoi (tais-toi et va te coucher Chuckie). Pour répondre à ces pourquoi, je me suis efforcée à élaborer un léger comparatif entre Les Frères Karamazov (Dostoïevski, que je n’ai pas lu donc) et L.A. Story, de James Frey, que j’ai dévoré (le livre, pas l’auteur –même si ça pourrait expliquer les éclaboussures de sang sur la tranche de son dernier livre).

_Couverture:

LA STORY: (photo) piscine bleue azur, reflet de palmier, petite échelle en acier; ça dit James Ellroy, ça dit David Hockney, ça dit California, Mulholland Drive le jour, ça dit plongez.

LES FRERES: (peinture d’Edouard Munch). Deux hommes, une femme au centre, visages verdâtres, un visage peint en rouge, ça dit amour, ça dit trahison, ça dit huîtres mal digérées, ça dit Le Cri.

_Nombre de pages:

LA STORY: énorme (701. 703 en comptant les remerciements –Josh Kilmer-Purcell je ne sais pas qui tu es mais t’as un nom qui claque).

LES FRERES: énormissime (965).

_Typographie:

LA STORY: normale (en tout cas facilement lisible pour une fille qui brigue le –4 aux deux yeux (mon 3ème ne me sert pas à lire du papier).

LES FRERES: minuscule. J’ai dû emprunter la loupe qu’utilisait ma Nonna pour lire ses Nous Deux (façon comme une autre de s’approprier la langue française). Je suppose qu’entre la taille et l’épaisseur Folio a dû choisir (hin hin).

_Mise en page:

LA STORY: chapitres courts et alternés (qui parfois se résument à un paragraphe). Paragraphes séparés par des étoiles. Fréquents retours à la ligne.

LES FRERES: longues parties (4) divisées en livres, eux-mêmes subdivisés en chapitres, tous numérotés et titrés (parfois même subdivisés en sous chapitres style "a, b, c, etc.). Pas de panique une table des matières aide au repérage. Le hic c’est que les XIV chapitres d’un même livre s’enchaînent sans saut de page. Etouffant comme une chaîne de montage Toyota.

_Propos:

LA STORY: à travers le destin de personnages emblématiques de Los Angeles (le couple venu de l’est, le clochard, l’immigrée mexicaine, le couple d’acteurs gay et lesbien, les gosses des gangs) Frey tente de dresser le portrait géographique, historique et moral de la ville.

LES FRERES: à travers le destin de trois fils (Alexaï, Ivan et Dmitri) Dostoïevski tente de dresser le portrait de l’homme russe, partagé entre la foi et la philosophie matérialiste. Combat entre le vice et la vertu, parricide, désir pour une même femme, sur fond de Russie en pleine transformation du XIXème siècle (merci Wiki –je vous ai dit que je l’avais pas lu).

_Forme et point de vue:

LA STORY: omniscient “intérieur”. Discours indirect libre, présent de narration, alternance entre chapitres de fiction et chapitres documentaires (tous centrés sur l’histoire de LA, sur ses faits divers)= punch, dynamisme, sentiment d’urgence, l’impression que toute la ville est résumée en 700 pages. Caricature peut-être trop facile. Et des tics de style (aucune virgule)

LES FRERES (pour ce que j’ai réussi à en lire: les cent premières pages): omniscient extérieur. L’auteur reproduit les discours et paroles des personnages mais pas leurs façons de penser. Typique XIXème siècle. Narrateur présent avec des tournures comme “Nos visiteurs”, “le lecteur se figure peut-être mon héros”. On ne s’oublie jamais dans la lecture, Dostoïevski nous rappelant sans cesse que c’est lui qui tient la plume. Longue histoire déliée sans coupure. Volonté didactique.

_Début de roman:

LA STORY: dans le vif du sujet. “Le 4 septembre 1781, un groupe de quarante-quatre hommes, femmes et enfants –les Pobladores –s’établissent en un lieu proche du centre de Los Angeles d’aujourd’hui. (…)Deux tiers des colons sont soit des esclaves africains affranchis ou marrons, soit les descendants directs d’esclaves africains affranchis ou marrons. Les autres sont pour la plupart des Indiens d’Amérique. Il y a trois Mexicains. Un européen”. Hop c’est la fin du premier chapitre et on passe à la fiction.

_LES FRERES: interminable introduction qui retrace la généalogie de la famille Karamazov. “Livre premier, Histoire d’une famille, I Fiodor Pavlovitch Karamazov; Alexeï Fiodorovitch Karamazov était le troisième fils d’un propriétaire foncier de notre district, Fiodor Pavlovitch, dont la mort tragique, survenue il y a treize ans, fit beaucoup de bruit en son temps et n’est point encore oubliée. J’en reparlerai plus loin et me bornerai pour l’instant à dire quelques mots de ce “propriétaire”, comme on l’appelait, bien qu’il n’eût presque jamais habité sa “propriété””. Hop mes doigts se fatiguent vous lirez la suite vous-mêmes.

Verdict: il ne s’agit pas ici d’indiquer qui gagne ou qui perd (ce serait aussi pertinent que de faire une Battle entre Miss Univers et Miss Poitou) mais de voir comment les mêmes ambitions (écrire un roman total) peuvent déboucher sur deux traitements différents. Car traités selon deux siècles différents: l’un propice à la réflexion, au didactisme soutenu (qui démontre certes une volonté intellectuelle certaine mais aussi un manque de confiance en l’intelligence du lecteur puisque tout doit lui être expliqué), aux thèmes philosophiques et religieux. L’autre rythmé par l’urgence et la violence, la participation active du lecteur, par l’efficacité du style. Les Frères Karamazov est présenté comme un chef d’œuvre, et qui suis-je pour contester (personne je sais, c’était une question rhétorique). Sauf que je ne vis pas au XIXème siècle, L.A. Story au moins m’aide à un peu mieux comprendre le monde dans lequel je vis (pas de doute que dans trente ans je m’interrogerai sur le monde dans lequel vivaient mes arrière-arrière-arrière grand parents). Alors je retenterai Dostoïevski.

Une vie en pied (2)

2011-10-02T07:36:00.000-07:00

Le Castellet, Londres (Camden Horses Market), Etretat, Londres (Trafalgar Square).

Une vie en pied (1)

2011-10-01T08:47:00.000-07:00

Valenciennes, Bilbao, Maubeuge, Liessies, Deauville.

Côté Normandie: Etretat

2011-08-25T11:08:00.001-07:00

Vous parler d’Etretat. Vous dire la marée haute, le roulis et l’hypnose, les vagues et les galets dans l’écume, même à 31 ans bientôt passés, la fascination de la craie, Arsène Lupin et l’Aiguille Creuse. Vous dire le vent, la grandeur et la paix, mais tout ça beaucoup moins bien que PJ Harvey.

“White chalk hills are all I’ve known/ White whalk hills will rot my bones/ White chalk sticking to my shoes/ White chalk playing as a child with you// White chalk south against time/ White chalk cutting down the sea at Lyme/ I walk the valleys by the Cerne/ On a path cut a fifteen hundred years ago/ And I know these white chalk hills will rot my bones// Dorset's cliffs meet at the sea/ Where I walked our unborn child in me/ White chalk gorse scattered land/ Scratched my palms there’s blood on my hands”.
(Avec les années ces putains de mots prennent tout leur sens).

***

Côté Normandie: Deauville

2011-08-23T09:15:00.001-07:00

Deauville est la ville de tous les festivals. Cinématographique (tous les acteurs américains y participent), politique (tous les acteurs américains y participent) et photographique (tous les Robert Capa américains y participent). Deauville, par opposition à Trouville qui n’est qu’un trou, est belle. Et riche. Et odieusement bourgeoise (c’est la fille aux macarons qui vous le dit). Mais on s’en fiche parce que Deauville c’est avant tout une plage. Une longue, longue plage, de sable fin principalement, mais parfois aussi de coquillages brisés, qui heurtent les plantes de pieds les plus braves, y compris les tatoués (et non François D., le mien n’a rien à voir avec “une espèce de spermatozoïde perdu”. Pff). Une telle plage, évidemment, inspire les élans amoureux mais il paraît qu’un certain Claude y a pensé avant moi.

Après nous être longuement longuement promenées au bord des vagues (on a du esquiver les attaques fourbes d’un crabe à demi mort et d’un mollusque à la langue bien pendue –la vie est si difficile parfois) nous avons détroussé nos jeans et bifurqué vers le centre-ville. Cossu, le centre, avec son palais du luxe (le Normandy Barrière, qui doit recouvrer à peu près la moitié de la côte), son palais de la luxure (le Casino, no comment, moi pas connaître) et ceux de la volupté (pâtisseries et salons de thé, là c’est mon domaine). Pour le calme, au mois d’août, on repassera, d’autant plus que les triplettes* de Deauville font beaucoup de bruit quand il s’agit de déplorer la déchéance des services. Une précision: le Javanais était délicieux mais les macarons laissaient à désirer. Rien de tel qu’un Ladurée c’est ***attention blague pourrie*** le Time qui le dit.

*les triplettes de Deauville sont des dames fort fort âgées fort fort bronzées et fort fort riches qui vont toujours par trois –elle-même, leur amie de longue date et leur chien fidèle (à moins que ce ne soit leur amie fidèle et leur chien de longue date). Pour info, le chien de notre triplette s’appelait Ramses. Véridique.

Côté Normandie: Honfleur

2011-08-22T05:20:00.001-07:00

Voilà le type de vacances que j’adore: ne rien avoir de prévu au mois de juin et attendre bien sagement que les bons plans arrivent. Bon plan signifiant cette année quelques jours en Normandie pour moins de 100 euros, hébergement, bouffe, essence et péages compris (quitte à passer des vacances sous la pluie, autant les passer là où les gouttes sont authentiques). On dit généralement (enfin “on” signifiant Jean Luc Petitrenaud ou Laurent Cabrol, cela relativise un tant soit peu la chose) qu’il existe deux Normandie: celle de la campagne et celle du littoral. Celle de la campagne porte des noms rigolos comme Vergetto ou Pouilleville, mais la Normandie du littoral porte des villes comme Honfleur ou Etretat, et ça, pour une jeune femme qui a l’âge mental d’une fillette de 5 ans comme moi (il fallait m’entendre crier pendant le trajet: J’a vais à la mer j’a vais à la mer!!) ça ne fait pas le poids.

Evidemment, comme ce n’était pas prévu, il a fait beau, et nous nous sommes retrouvées, ma copine mystère* et moi, sans maillot sur la plage –j’ai déjà remarqué cet esprit de contradiction chez les bretons, je ne voudrais pas dénoncer mais il y a semble-t-il en France certaines gens qui ne jouent pas le jeu. Je ne vous donnerai pas l’adresse de notre chambre d’hôte car même si c’était parfait pour une nuit et situé en plein cœur de Honfleur, ça puait la cigarette et la propriétaire m’a fait grandement peur (imaginez un Shar Pei anorexique et bronzé). Le reste du séjour était merveilleux, au bout de 2h j’avais la tête libérée, et même si j’avais déjà visité ces endroits, la qualité de la compagnie vous change toute une perspective.

Ah oui au fait, j’ai oublié de préciser qu’avant Honfleur j’ai fait un détour par Paris afin de satisfaire mes penchants de bourgeoise (et après elle viendra geindre sur ses vacances à 100 euros). Par curiosité on est entrées au Plazza Athénée et c’est la première fois que je vivais une expérience de voyage dans le temps (concierges du XIX° siècle et spa futuriste Dior). Juste avant on avait fait une pause chocolat au Petit Palais. Marre de la gauche caviar? Tentez la gauche macarons!

Honfleur tient sa renommée à son petit port et aux maisons qui le bordent, toutes plus étroites que le plus étroit de tes rêves, ce qui explique l’abondance de touristes anglais et italiens (cette phrase n’a aucun sens mais j’y décèle un soupçon de profondeur polémique qui m’apportera à coup sûr au moins deux visiteurs supplémentaires). Honfleur est aussi un charmant petit village dont les façades à colombage recèlent de nombreuses galeries d’art. Nous avons préféré entrer dans une ancienne grange à sel qui s’était transformée comme par magie en lieu d’exposition de photos. Mes préférées étaient celles de *** qui a entouré son appareil d’un sac plastique afin de prendre ses clichés sous l’eau. Génial. Il y avait aussi des prises de vue d’un voyage dans l’Antarctique datant de 1911. En noir et blanc. Elles étaient renversantes, tout comme le trompe-l’œil qui ornait le mur du fond de la grange. Belle surprise. Par contre, si vous voulez éviter les mauvaises surprises, mieux vaut faire l’impasse sur le soi-disant marché nocturne, qui ferait mieux de s’appeler foire à merdes, tant ses sacs de seconde main et ses bijoux taïwanais se foutent de la gueule des touristes. Idem pour le petit-déjeuner: ne pas le prendre dans un café sur le port. Leurs croissants sont dégueulasses (je fais les mêmes chez moi avec des conserves). Bien sûr, ce serait bête de couper au traditionnel resto sur le port, ce que nous avons fait en soirée aux côtés d’un aquarelliste plutôt doué. Nous sommes allées chez l’Abricotier: l’aile de raie y est bonne et le prix des menus raisonnable.

Elle est blonde, ressemble à Estelle ex-Hallyday (de profil) et est l’héroïne d’une chanson de Claude Nougaro. C’est aussi, en prime, ma meilleure amie. Sauras-tu la nommer?

Hey June!

2011-07-26T02:47:00.000-07:00

Séance de manucure après un barbecue bien chargé...

Amay

2011-07-21T11:49:00.000-07:00

Détails déco de mai, du temps où il faisait beau...

La rose noire

2011-07-13T10:24:00.000-07:00

La vie en vert (pomme).

2011-07-10T08:53:00.000-07:00

Le premier week-end de juillet, nous, mes amis-famille et moi, étions invités au mariage de nos amis Stéphane et Suzanne ( le genre d'amis que l'on ne voit qu'une fois par an mais qu'on retrouve avec la même simplicité que si on était voisins. Sauf qu'eux ne vous ont jamais vue descendre la poubelle en tongs). C'était un des mariages les plus cools que j'ai jamais expérimentés. J'ai très peu d'expérience de mariages. 5 en fait. Dont 3 qui se sont déroulés à l'église et ma mémoire refuse catégoriquement d'en parler. Un autre était un quadruplé. Le dernier nous a offert, après quelques bouchons dans le 93, un superbe début de vacances à la campagne. Gîtes réservés pour tout le monde ( à Rozoy-Bellevallée), pommiers à foison, court de tennis (ah ah tu parles qu'on y joué), jeux pour enfants (hé ouais on est trentenaires ou on ne l'est pas), belles pierres. Les mariés étaient heureux et détendus (je le jure), le ciel plein de bulles, et on est tous repartis une bouteille de champ à la main. Que demander de plus... ~~des célibataires peut-être?~~

Main Square Festival, Portishead, Coldplay.

2011-07-09T03:53:00.000-07:00

Contrairement à PJ Harvey, Portishead arrivait à un point parfait de la journée: le crépuscule. Après avoir raté (mais entendu) Cold War Kids pour cause de besoin aigu de sandwich à la saucisse, on s'est mis dans le fond et on a écouté religieusement (aucun intérêt pour moi de voir Beth Gibbons se gelait les os dans sa doudoune en s'asseyant au pied de la batterie). Le son était parfait. J'écoute rarement Portishead chez moi. En plein air leurs morceaux prennent toute leur dimension, et hormis les souvenirs qu'ils ont fait remonté à la surface (ils ont joué pas mal de chansons du premier album) j'ai pu me rendre compte à quel point les morceaux les plus récents étaient puissants.

Je ne devais pas rester pour Coldplay. J'étais fatiguée (mariage dans la Marne la veille) et puis Coldplay, comme tous mes amis intégristes culturels* (copyright Simone) c'est pas un groupe que j’écoute religieusement (même si j'ai acheté Viva La Vida parce que ça me rappelait mes dernières vacances -en 1883). Et pourtant. Déjà ça fait patienter la foule avec une bande-son culte, qu'on a mis 3 minutes à identifier (j'ai confondu avec Indiana Jones). Ensuite ça fait péter le feu d'artifices dès le premier morceau, les lasers, les ballons multicolores dès le quatrième (au grand damne de ma copine Nadège qui a failli se faire écourter le concert par un copain fatigué), ça joue plein de morceaux du premier album, ça fait chanter le public, ça se goure en plein milieu de In my place, ça rigole de plus belle, ça s'appelle Chris Martin et c'est beau, même en mini format (on ne s'était toujours pas rapprochés de la scène). C'est spectaculaire, et c'est le concert idéal d'un festival d'été. Enfin, pour la première moitié, parce que pendant la seconde j'étais en train de jouer à Sortie oh pis non pas sortie -vive les zébras -sur l'autoroute retour.

Main Square Festival, PJ Harvey.

2011-07-07T10:51:00.000-07:00

J'ai. VU. PJ. Harvey. J'ai VU. PJ. Harvey. Pour la première fois de ma vie depuis mes quinze ans (oui, cela fait donc bien 17 ans gnagnagna, espèce de jeunes). Alors, bon, rectifions tout de suite le tir: je savais à quoi m'attendre en prenant ma place pour un festival en plein air. D'abord une météo inappropriée (du grand soleil alors qu'il aurait fallu une bonne vieille brume anglaise -à défaut, la nuit). Ensuite, un son de festival (quoiqu'il n'y eut larsen que sur un seul morceau, si je ne m'abuse), et un set identique à celui diffusé sur Arte (mêmes morceaux, même allure statique). Enfin, des belges de festival, qui vous font passer devant eux parce que vous êtes tellement pitites, mais se vengent en éclaboussant vos mollets de bière. Je ne sais pas trop à quoi s'attendaient les grincheux qui marmonnaient autour de moi....Des tenues sexy? Du mouvement? De la communication? Essentiellement des anciens morceaux? (Il y a eu: meet ze mostra, pocket knife, big exit, down by the water, c'mon billy, et peut-être bien the sky lit up, the devil). Ben il fallait appeler la deLorean de Marty (Coldplay s'occupait de la bande-son) et retourner en 1994, voire 2005, parce que ça fait un bail que la jeune dame de 42 ans ne saute plus sur scène comme un chat sur les murs. Elle n'a jamais été fort fort loquace non plus la Polly. Et puis ce serait oublier aussi que PJ Harvey pare toujours chacun de ses albums avec un concept (Let England Shake: longue robe blanche, couronne de plumes, allure statique, s'effacer derrière ses morceaux). Je comprends que ça ne plaise pas. J'ai un peu plus de mal à croire qu'on pouvait s'attendre à autre chose, même si les conditions étaient loin d'être parfaitement idéales. Les conditions parfaitement idéales pour un concert de PJ Harvey étant dans un jardin l'été chez moi la nuit, avec quelques amis et proches, sous les étoiles. Je crois que je peux toujours attendre.

These boots are made for rain

2011-06-12T04:46:00.000-07:00

La première chose que j'ai vue en arrivant au centre où ma collègue passait une semaine nature avec sa classe. Trop mignon. Pour un peu on en oublierait les pipis et les cacas au lit (et les monosyllabes au téléphone).

***

Fredrika Stahl Syd Matters Lilly Wood and the Prick: les fées la forêt et les méchants.

2011-06-11T11:45:00.000-07:00

Fredrika Stahl, c'est la demoiselle au chant envoûtant de la pub de voitures. Sur tous ses autres morceaux, sa voix est toujours aussi envoûtante. Musicalement elle rejoint toute la lignée des chanteuses au piano-cloches sortie des bois depuis quelques temps, comme Agnès Obel que j'adore (même si elle passe sur Europe 1). Malheureusement, le set est mignon mais il manque une certaine puissance d'orchestration et on s'ennuie un peu (elle a introduit une de ses chansons en promettant du boing boing. En fait c'était du boing boing de cils).
Contrairement aux Syd Matters qui parlent peu mais envoient du bois. Au commencement il y a des chansons folk, une voix profonde et juste, puis de longs crescendos qui transforment les morceaux en de vrais brûlots. Les arrangements sont magnifiques, complexes et puissants, la surprise de la soirée.
Peu de surprise en revanche pour les Lilly Wood, reine de la blague Carambar (je pensais que les gens du Nord avaient de la voix. La voix du Nord). Les morceaux sont parfaitement exécutés, petites pépites pop bien accrocheuses, le public bouge enfin, les mains claquent, les hanches roulent et je dois partir. Sans regrets.

***

Paris, luxe calme et Yves Rocher

2011-06-01T10:06:00.001-07:00

Tous les ans, pour récompenser les CM2 de leur dur labeur d'élève (et pour leur faire oublier qu'ils en ont encore pour au moins 5 ans) l'école dans laquelle je travaille a la chance de pouvoir leur offrir un voyage à Paris -classique: bateau-mouche, champ de Mars, Musée des Invalides.

Chaque année apporte avec elle son lot de décibels (le soir venu mes oreilles grésillent comme après un concert de Grinderman), so
n Vomito du jour (4 fois rien que sur l'aller, record battu), et ses phrases cultes.

L'année dernière, lors de la visite du Musée des Invalides, section Seconde Guerre Mondiale, devant un immense portrait de De Gaulle: "Alors, les enfants, lui vous le reconnaissez?" "Oui madame, c'est Hitler!".
Cette année (malgré tout je n'ai pas démissionné), ils ont été impeccables pendant la visite guidée sur Napoléon. Le chauffeur de bus leur fait découvrir quelques monuments de Paris, et en pleine rue de Rivoli (pour voir "La maison à Nicolas Sarkozy"), les garçons s'extasient devant les voitures de luxe, les filles s'écrient: "Gucci! Cartier! Yves Rocher!". Ben oui, quoi, Yves Rocher. Maintenant je sais ce que je vais avoir comme cadeau de fin d'année...

***

Mai 2011

2011-06-01T02:31:00.001-07:00

Des titres et des maux: François Bégaudeau, La blessure, la vraie.

2011-05-29T11:23:00.000-07:00

La blessure la vraie, encore un titre à la con disent certains (je dirais pas faux, ayant mollement apprécié ceux comme Fin de l’histoire ou Vers la douceur, toujours pas trouvée malgré des recherches méticuleuses). Dans son Antimanuel de littérature, Bégaudeau n’échappe pas à la préoccupation du titre (cf « Qu’est-ce-qu’un écrivain », « Comment fais-tu écrivain », « Post-prod », p 251, Editions Breal, 21 € en 2008). « Maintenant que le roman est fini, quelques bricoles à régler. Le plus important : le titre. Embarras du choix, car possibilité de le lier directement au contenu, ou pas du tout (…). Ça laisse une grosse marge de manœuvre qu’on rétrécira un poil en proscrivant le schéma article défini+nom+de+nom ». Il y a des articles définis dans La blessure la vraie, mais pas de complément du nom –l’honneur est sauf.

Moche titre donc, mais qui remplit son double contrat : il intrigue (quelle blessure ? Bégaudeau s’est-il enfin mis à table ?) et il annonce. D’abord le thème, ô combien classique dans la littérature la vraie, de la blessure (fondatrice, forcément fondatrice) d’enfance (ici d’adolescence). Ensuite le style : La blessure la vraie, c’est autre chose que La vraie blessure ou encore Une blessure véritable. Sous de faux aspects de confession d’un enfant rebelle au siècle, Bégaudeau retrouve dans son dernier roman les deux axes qui l’ont toujours obsédé : la jeunesse et l’oralité.

Or cette fois-ci il s’agit de sa propre jeunesse, prise dans le cours d’un été en Vendée. On plonge tête la première dans cette année 86 grâce à de moult références hyper significatives telles que la 4L des parents, la mobylette des copains, les slogans publicitaires (« Seb c’est bien », « Quand c’est trop c’est Tropico »), The Final Countdown (on avait oublié, mon dieu), Lendll à Rolland Garros, les montres Seïko. Néanmoins, le roman échappe largement au folklorisme contextuel, car il repose avant tout sur une trame intemporelle (et si j’en crois les regards appuyés du roumain du coin sur les jupes des filles, somme toute universelle), à savoir le jeune et sa quête frénétique du dépucelage. Aparté n°1 : j’aurais pu dire quête pathétique. Aparté n°2 : si c’est un mec, me glisse Françoise que je fréquente beaucoup même si elle me gave un petit peu, j’vois pas bien où est la blessure. Certes. Oui-da dirait-on dans Le Club des Cinq. Évidemment il s’agit d’une blessure psychique (retour au trauma de l’enfance blabla) et non physique (quant à savoir si le jeune François parvient à conclure je vous laisse l’initiative de la lecture –vraiment allez-y c’est un bon roman). Car à 15 ans souvent, là où il y a désir de sexe il y a de l’amour (enfin sauf pour deux de mes anciens élèves qui préfèrent se branler devant une jeune fille en pleurs mais ceci est une autre histoire. Ça m’a pris 3 semaines pour m’auto-dissuader de les pourchasser et de les tabasser jusqu’à ce que honte véritable s’ensuive, mais ceci est une autre histoire). Si le récit de cette quête reste un sujet classique, Bégaudeau réussit à le renouveler grâce à de superbes monologues qui tous, absolument tous, sonnent justes : « Céline absurdement conquise par les chicots de Cédric, Charlotte prise dans l’enfer du couplage avec Joe, Sandrine Botreau invisible depuis sa première apparition mémorable : c’est un été cruel cruel. Conclusion provisoire établie en m’éloignant de chez Gaga. Il y aurait bien Cathy Meunier mais on n’a pas fait l’école du baby-siting. A l’extrême rigueur on va faire un crochet par la Butte aux Anges en rentrant, juste comme ça voir si elle y est, mieux comprendre la mécanique du désir, percer à jour le mystère du cœur des femmes qui est impénétrable tous les poèmes le disent. Mais ce sera tout. (…) Schéma 1, Cathy y est et me voit, j’ai l’air con. Schéma 2, elle n’y est pas, j’ai l’air con mais à mes yeux seulement. Schéma 3, le meilleur, elle y est et ne me voit pas. Ou encore mieux, schéma 4, je laisse la Butte aux Anges, je me fous complètement de savoir si une fille de treize ans en pince pour moi, je suis au-dessus de ça, je suis passé à autre chose, j’ai mieux à faire, j’ai quinze ans et quatre mois, je suis léniniste (…) ».

On le voit, cette justesse du ton passe par une formidable maîtrise du langage oral, qu’il soit intérieur (ben oui quand on pense on se parle, non ?) ou exprimé à haute voix. Bégaudeau restitue parfaitement les tics de langage d’une époque, « J’ai pas fait de communion t’es maboul » (j’avais oublié le maboul, mon dieu), «_ Au camping y a trois belges. _ Bonne nouvelle, une fois. En 86 la France imite les Belges en ponctuant chaque phrase par une fois. Ça lui passera, en partie. _Y en a aussi deux rue du Diacre_ça tombe bien on est deux _A condition que j’en prenne qu’une ! _Gourmande ! En 86 la France imite les pédés en prenant des voix aigües et en cassant le poignet. Ça lui passera, en partie ». Le langage d’un milieu, aussi, que ce soit celui des agriculteurs, campagnards (« Regarde comment qu’il est grand le drôle », « Déjà ? N’importe comment t’as jamais tenu en place toi ») ou celui du groupe de potes, experts du vannage en règles (« Il paraît qu’à Nantes y’a que des puceaux j’arrive pas à y croire » ; « Tony prend invariablement les rouges. Quand on lui demande pourquoi il dit que c’est la couleur de l’anus de ta sœur quand j’y serai passé » ; «_Il paraît qu’il y a Los Tapettos en concert ce soir et que c’est toi le chanteur. _J’suis pas au courant. _Il est con en plus »). Dans une de ses interviews, Bégaudeau avoue avoir un gros problème éthique avec le « ne » de la négation, qu’on ne prononce plus depuis 1945. La plupart du temps, donc, dans ses dialogues, il fait l’impasse. C’est peut-être un détail pour les non férus de linguistique, mais cela illustre une préoccupation loin d’être vaine, n’en déplaise aux détracteurs du Nantais. Comment insuffler du réel dans la langue, question qui devrait enquiquiner tous ceux dont le travail consiste précisément à malaxer cette langue (pour paraphraser un certain Bertrand C. avant qu’il ne décide de rendre les femmes malheureuses : « Ta langue, c’est ta langue oui ou merde ? »). Ainsi l’obsession stylistique de Bégaudeau pour l’oralité ne représente en rien un quelconque artifice mais est plutôt révélateur de sa veine réaliste (qui ne repose pas forcément sur des thèmes misérabilistes à la Zola). Confirmée d’ailleurs par le choix de Kechiche pour adapter le livre en film.

Toutefois les enjeux stylistiques du bonhomme ne sont pas toujours faciles à défendre. A l’instar de sa pratique toute personnelle de la ponctuation. Déjà décrié pour son incipit de Fin de l’histoire (« Elle. Arrive. En. Avance ».) Il renouvelle une tentative (hasardeuse je suis d’accord) d’expérimentation dans La blessure qui fera enrager plus d’une laborantine littéraire. Cette fois-ci, il s’agit encore d’une coupure, mais exprimée autrement que par le point. Sur six pages, Begaudeau use et abuse du saut à la ligne, créant la drôle de mise en forme suivante :

« (…) écœurée elle

Sort, elle a affolé ses cheveux comme Kim Wilde, je suis bourré, j’ai de l’audace je la suis ».

Un stratagème renouvelé deux pages plus loin (114), puis encore deux pages plus loin (116). Forcément une structure pareille, ça interpelle. Et avant d’hurler aux lions, et de le jeter dans la fosse aux artifices, je préfère m’interroger (bon élève, j’applique la règle qu’on m’a inculquée durant mes six longues années d’études : en littérature tout peut faire sens. Prout, tiens). Qui dit coupure dit pause. Pause dans la forme, extrêmement dense dans ce chapitre (de longues pages sans retour aux paragraphes ? Pause dans le récit, besoin d’air lors d'une soirée de forte tension sexuelle ? Aucune idée. D’où l’impossibilité de défendre.

Mais je soupçonne quand même les détracteurs de Bégaudeau, agacés par son allure de fanfaron imbu de lui-même, de lui refuser une autorité stylistique pour abus d’humour. Un humour potache certes parfois très lourdingue, typiquement masculin –quoique - mais que moi j’adore (me tape pas Halimi, c’est la faute à mon frère). Un humour omniprésent dans tous les écrits de Bégaudeau. Ici, dans La blessure, il est relativement accepté car il fait partie du décor, comme une sorte d’étendard brandis par ces ados bravaches qui constituent les héros du livre. Ailleurs, dans ses essais par exemple (Antimanuel de littérature, Un Jour en France, Parce que ça nous plaît –L’invention de la jeunesse) il est constamment conspué (j’avoue, moi aussi j’ai envie de le baffer quand je regarde ça ou ça, même si j’ai une petite indulgence pour la colère du type qui se sent incompris. Lui-même s’auto bafferait, non ?). En 2011 en France il existe toujours quelques écrivains ou critiques revêches pour refuser l’humour en littérature (la vraie). Ou du moins qui réfutent, un brin condescendants, catégoriquement le mélange des genres : t’écris pour rigoler, soit, mais pour les choses sérieuses, tu repasseras mon petit. Or François Bégaudeau ne cesse d’avoir le mauvais goût de vouloir pratiquer le rire comme cheval de Troyes d’une pensée. Pas très français tout ça, en somme.

La blessure, la vraie n’en reste pas moins très bien accueilli par la critique dans son ensemble, à la grande surprise de l’auteur lui-même. A quoi ça tient, ce succès ? Au sujet, sûrement. A une plus grande lisibilité, aussi, tant le propos de Vers la douceur paraissait confus (une série de sketches sur l’amour ? Pourquoi ces personnages récurrents ?). A mon humble avis, le second degré du roman n’est pas pour déplaire aux habituels allergiques à Bégaudeau, qui s’en met plein la gueule tout au long de l’histoire –ça doit en soulager plus d’un. L’auto-dérision (il se peint comme un ado puceau, communiste mal dégrossi, lourd dans l’humour, maladroit dans sa relation aux autres, saoulant les autres de sa parole, et un poil arrogant avec ses 17, 1 de moyenne en anglais) fait tout pardonner. Forcément, l’auto-flagellation, ça rend une tête à claques tout de suite beaucoup plus sympathique.

P.S : un bémol tout de même concernant la fin du roman, où encore une fois tout s’emballe et où j’ai eu du mal à suivre. Dans Vers la douceur c’était le personnage de Bulle qui me posait problème –pas le personnage de Bulle en lui-même, je le trouvais plutôt sympa avec ses airs à la Vian, mais sa relative incongruité par rapport au reste du récit). Là tout pareil. Tout à coup je me suis demandée où j’étais, si je lisais le même livre que dix pages plus tôt. Certains avancent que c’est une façon de se réapproprier l’écriture. Bégaudeau revendiquerait ainsi son droit à partir dans l’imaginaire –alors que selon moi il part tout simplement en couilles.

Let London Shake -jour 4 et souvenirs

2011-04-28T10:22:00.000-07:00

Il y eu un jour 4, mais le jour 4 était le remix des précédents: reshopping chez Primark et sur Oxford Street, balade dans notre quartier de Belsize, dernière pâtisserie et hop retour à St Pancras, les valises pleines de thé, de confiture de marmelade, d'une super culotte WonderWoman (non, je n'ai pas le fouet qui va avec mais ça ne saurait tarder ;)), mon so beautiful sac vintage, des cartes postales pour mes loulous de la rentrée ainsi qu'un livre Peter the rabbit and the egg hunt, des bouquins (un Martin Amis et Lisa Jewel), une jupe, des T-shirts et un superbe maillot de bain... pour ma nièce. London, I'll be back, everyone is a fucking moron, except londoners...

Let London Shake -jour 3, Shoreditch, Brick Lane, London Tower

2011-04-27T01:42:00.000-07:00

Jour 3: tentative de visite des quartiers "interlopes" le jour. Déçues par la supposée Banglacity (en fait restos indiens et pakistanais mais pas de tissus ni d'épices ni d'encens mais plutôt une série de grilles fermées) heureusement nous avons trouvé le saint Graal: un café Vibe trucmuche aux excellents Latte et un magasin Roughtrade. Photomaton incontournable (a peine eu le temps d'enlever mes lunettes de soleil). Par contre, supers magasins de fripes (encore) sur BrickLane ainsi que de délicieux bagels (et le meilleur hot cross buns que j'aie mangé sur tout le séjour). Ensuite repos de deux heures au St James Park (lecture du Guardian) où nous avons pu observer une faune particulière de Londres: le hooligan ultra. Intéressant spécimen. Dernier repas nocturne, le hamburger aux pépites d'or (15 euros!) mais le plus fantastique que j'aie jamais goûté. Dernières photos de la vue de notre chambre, non sans oublier la petite pause PJ dans le métro (je ne pouvais pas ne pas la faire) et un souvenir des façades que je trouve magnifiques (sûrement l'effet "grille" ;)).
Ah oui, du côté de BrickLane doivent normalement se trouver les rues morbides de Jack The Riper. On n'a pas trouvé de sang, mais des tags tels que "Everyone is a fucking moron". Yes indeed.

Let London Shake -jour 2, Camden, Covent Garden, Hyde Park

2011-04-26T02:49:00.001-07:00

Jour 2: bienvenue à Camden, le royaume de la fripe (et non pas de la tripe)! Les façades sont extravagantes, comme la plupart des fringues et des chaussures. On a fait les 3 marchés, Camden Market, Camden Lock et The Stabbles Market, avec une petite préférence pour le dernier, d'abord pour le décor (anciennes écuries royales) et surtout pour les trouvailles qu'on peut y faire: des vinyles (non mais regardez-moi cette pochette) aux bouquins (trop la classe, Harry Potter) en passant par les vestes et les accessoires (me suis trouvée un magnifique sac à main en cuir pour 15 pounds). On a mangé typiquement anglais, c'est-à-dire un wrap libanais (au choix il y avait japonais, thaï, chinois, mexicain, etc.). Ensuite promenade le long du canal, à pieds puis en péniche, qui nous a débarquées à Little Venice et Warwick Avenue (quartier où résident Noël Gallagher et Paul Weller, ou à défaut chanté par Duffy). Visite ensuite de Covent Garden, mangeage de mon tout premier Hot Cross Buns (acheté chez Mars and Spencer, le meilleur sera pour le jour 3), repos à Hyde Park et final typiquement british avec THE fish and chips, puis pub, puis dodo.

Let London Shake -jour 1, Central London

2011-04-25T07:44:00.000-07:00

Jour Un, le grand chelem (j'ai des actions chez Scholl): Buckingham Palace, St James Park où les canards sont en rut (le rut chez le canard consiste visiblement à noyer la femelle; elle sera morte, certes, mais au moins fécondée), les hommes en string et l'herbe verte; l'école des gardes à cheval, le 10 Downing Street, Westminster Abbey, Le Parlement et Big Ben dont j'ai catégoriquement nié l'existence (mais non c'est pas Big Ben , Big Ben c'est bien plus gros que ça) une halte pose au Parliament square avant de déjeuner sur l'autre rive de la Tamise en tentant piteusement de se la jouer reine d'Angleterre; virée en bus puis shopping sur Oxford Street, bifurcation vers Carnaby Street et ses halles à touristes et son gâteau à la carotte et au chesnut (mmm). Enfin Trafalgar Square et le pub, les théâtres kitchissimes, le quartier chinois, les librairies fermées et cette fabuleuse Wardour Street où on peut manger bio en regardant les mecs bourrés peindre des arabesques en vélo. Magique.

Let London Shake -jour 1, l'arrivée

2011-04-25T03:21:00.000-07:00

Un petit topo photos de mon séjour à Londres en cette semaine de Pâques pré-mariage royal...

*Saint Pancras Belsize Park et Belsize Avenue: arrivée dans la rue de notre B&B, on s'est crues dans Desesperate Housewifes (et la réponse est oui, on a posé comme des débiles avec les Porsches).

*Découverte du Dillon's Hôtel (dont la porte d'entrée, malgré le nom de l'hôtel écrit dessus et l'interphone brillant comme une barrette nucléaire, est difficile à trouver le soir quand on revient du pub).

Women have the power (Kate Atkison, On a de la chance de vivre aujourd'hui)

2011-03-13T10:01:00.000-07:00

""Cesser de travailler? Qu'est-ce-que tu me chantes là?"

Geoff sortit ses clubs de golf du coffre de la voiture. Il était habité par une gaieté neuve, comme lorsqu'il avait décroché un gros marché.

"Tu sais bien, arrêter de travailler, expliqua-t-il patiemment comme s'il parlait à une enfant ou à une idiote. Quitte ton emploi -tes emplois- et reste à la maison pour t'occuper de ta famille. La place d'une femme est au foyer, après tout.

_D'après qui?
_D'après la Loi. faut t'y faire, Tina."
Tina rentra dans la maison, avala un verre de vin comme si c'était un médicament et entreprit de faire un poulet en cocotte, mais le cœur n'y était pas.

(...)

Pas d'achats sur Internet non plus. Geoff leur en interdisait l'accès à toutes les trois. "Y a trop de trucs inconvenants.

_Tu es sûr que la Loi dit qu'on ne peut pas utiliser Internet? demanda Tina. C'est drôle, mais la Loi avait toujours l'air de correspondre plus ou moins à ce qui convenait à Geoff.

C'était ridicule.
"C'est ridicule", dit-elle et Geoff lui flanqua un coup de poing dans la figure.

(...)

A présent elles restaient toutes les trois à la cuisine et lisaient des livres comme des assiégées. Le prochain roman du groupe de lecture était Persuasion. Tina n'aurait jamais cru qu'elle prendrait plaisir à lire Jane Austeen. Comme quoi...

"C'est ridicule", dit Tina et Geoff lui flanqua deux coups de poing dans la figure.

La loi n'était pas claire en ce qui concernait les groupes de lecture, mais elle n'y était apparemment pas favorable".

"La guerre contre les femmes", Kate Atkinson, Editions de Fallois.

The broken Circle (Jonathan Coe, The Terrible Privacy Of Maxwell Sim)

2011-03-05T08:17:00.000-08:00

Dear Jonathan Coe,

Please allow me not to introduce myself, for I suppose knowing I'm a french young female reader living near the Belgian border won't be of any interest for you -except to forgive the several mistakes of syntax I won't be able to prevent through this letter. Indeed, this is a letter, in a very old-fashioned way. A love letter, actually. But don't misunderstand me, although I really do appreciate white hairy mature men with an incredible british accent, what I'm talking about here is precisely your writing.
It all began with The Closed Circle, which I've read at least three times, equally mesmerized. The first time was to get in touch, the second to be sure it was more than a crush, the third one to rekindle the fire. Following the Rotter's Club, it described the early twentieth century with sharkened english eyes an joyfully trembling hands. It mixed both intimate and social political points of views, thanks to typical characters, such as Benjamin Trotter, the never-to-be-artist, his unbearable brother, Paul, a Labour MP losing himself in Tony Blair's Third Way, Doug Anderton, a journalist passionate in politics and swear words. Female characters, too, Claire, decided to solve her sister's mysterious disppearance, and Malvina, heady as a Veils' song. The Closed Circle stands as a masterpiece to me, for I wish I had written it. I wish I had the humour, the strengh to handle such a brilliant omniscient point of view, to incorporate so easily "in the fiction contemporary events and culture", to create entertaining and exciting scenes.
You've surely experienced it yourself, as a married man and as a story-teller, a love life has its ups and downs. So I won't blame what I've been acclaiming, for sure. But. Considering your last novel.

WHAT THE FUCK HAPPENED TO YOU?

(Anyone who has read this inbelievable final sequence just sympathises)

Love and respect after all
CI.

Règle n°48: à force de trop battre des ailes sur Supergrass Blondie ou Ike&Tina tu finis par t'envoler dans l'espace intersidéral

2011-03-04T10:19:00.000-08:00

Tout y est flou et la Terre commence à sombrer dans les crêpes et le Médoc -l'appellation contrôlée.

Marteau pilon (L'oeuvre posthume de Thomas Pilaster, Eric Chevillard)

2011-02-21T06:24:00.000-08:00

"Sur mes doigts de pieds/J’ai compté dix/Singes J’ai dormi/-j’en fus puni-/Pendant la leçon d’anatomie Donc les arbres grandiraient plus vite/s’il pleuvait/De la soupe Oh moi/je n’aurais pas osé/Rayer le tigre Un verre de vin/Pauvre abeille n’est pas/Une tulipe Il dure peu/Le mimosa/Neige au soleil On a beau incliner/La bouteille quand la vigne/S’agrippe au coteau".

Thomas Pilaster est un auteur méconnu du paysage littéraire francophone. Frôlant la célébrité vers le milieu de sa carrière, il est rapidement tombé dans l'oubli, puis dans la tombe. Une injuste méprise que tente de réparer le narrateur de ce recueil, en nous offrant une compilation commentée des œuvres de son ami, qu'il pilonne avec méthode et jubilation.
Parce que Thomas Pilaster n'a jamais existé, pas plus que ce narrateur censé l'avoir accompagné tout au long de sa vie, et encore moins cette Lise qui se glisse entre les pages. Car L'œuvre posthume de Thomas Pilaster, tout comme l'Autofictif, est un exemple brillant (et précoce puisque publié en 1999) de l'exercice préféré d'Eric Chevillard, à savoir le pastiche (et toutes ses déclinaisons, détournement, parodie), etc.).
On a donc droit dès les premières pages à un dynamitage en règle du milieu des lettres françaises (du parcours d'un écrivain, mais surtout de son style). Ainsi que de la figure de l'auteur pour qui tout semble prétexte à littérature (voir la liste des œuvres fictives: qui vont du journal aux haïkus en passant par le roman policier). Du jeu avec les effets de langage naît une réflexion humoristique sur la primauté de ces effets par rapport à la profondeur d'un discours réel. Comme par exemple lorsque Marc-Antoine, le commentateur du recueil, termine sa présentation d'un livre de Pilaster par: (...)Aussi bien, le recours au bestiaire –élargi souvent au règne végétal –est une autre constante de ce genre d’aphorismes dont, ayons la franchise de le reconnaître, la portée philosophique est nulle et la portée poétique presque aussi courte. Autant d’hippocampes demeure sans conteste le meilleur livre de Thomas Pilaster". Ce qui est particulièrement réussi dans ce livre, outre le ton idéalement grinçant, la finesse de l'ironie, et l'aspect ludique de la lecture, c'est que c'est tellement bien ficelé par Chevillard que la frontière entre le pastiche et sa prose véritable ne semble parfois plus tout à fait délimitée. Par exemple, cet extrait du journal de Pilaster est foncièrement drôle, pas drôle parce que jugé par Marc Antoine ou Chevillard, mais intrinsèquement drôle:

"Ce matin, la messe par divertissement. Avec la désagréable impression pendant l’eucharistie que l’officiant va soudain s’interrompre, fixer l’assemblée et déclarer : « ça ne peut pas marcher, il y a un athée parmi nous".
De même parmi les Haïkus médiocres reproduits ci-dessus, on pourrait presque en trouver de très bons. Or c'est ce flou entre le vrai et le faux, cet équilibre qui montre à quel point le pastiche est de qualité, et Chevillard excelle en la matière (même si j'avais complètement raté ma rencontre avec lui -C'était avec Mourir m'enrhume, c'était quand j'étais ado et que je recopiais la liste de lectures de mes chanteurs préférés, mais malgré toutes mes tentatives postérieures j'ai toujours détesté ce premier livre). Bref, enfin un livre français drôle.

Clichés d'Anna Calvi

2011-02-20T08:27:00.001-08:00

Anna Calvi est donc le dernier rubis rapporté de la pop anglaise. Elle joue brillamment de la guitare, ce qui en fait l'héritière naturelle de Jeff Buckley (champion toute catégorie de l'apnée en Mississipi), module parfaitement sa voix, du chuchotement au cri, à l'instar de son aînée PJ Harvey dont elle a repris l'intensité scénique, les lèvres rouges et le teint de porcelaine (voir période To Bring You My Love). Et voilà, c'en est fait d' Anna Calvi. Deux références, quelques clichés sexy, et le tour de promo est joué. Sauf qu'"il n'y a rien de plus dénaturé qu'un lieu commun" (Sir Arthur Conan Doyle) et qu'en rester à ce résumé pour la jeune anglaise c'est vraiment lui faire offense (elle qui joua un par un les violons de son album rien que pour ton plaisir d'auditeur).

Parce qu'Anna Calvi c'est aussi un jeu de guitare très particulier, s'approchant plus des solos latinos que du rock tout en distorsion du grunge des années 90. D'ailleurs la première écoute de l'album m'a plutôt fait penser à Tarnation, tant les coulées de notes se ressemblent, idem pour l'ambiance de désert Nouveau Mexicain (l'intro de Rider to the Sea: une vraie BO de western). Et la sensualité qui se dégage des morceaux comme No More Words cadre parfaitement avec l'univers du flamenco qu'elle cite parfois en référence dans ses interviews. Tiens, puisqu'on est dans les références, citons aussi Patti Smith avec l'atmosphère très rock eighties de Desire. A part ça, oui, elle est magnifique, d'une beauté très intimidante, et semble ultra perfectionniste. Une lady anglaise, actually.

" Je tiens absolument à cette virgule"

2011-02-20T06:59:00.000-08:00

Quelque part en 2009

C'est une annotation de Baudelaire sur le bon à tirer des Fleurs du Mal. C'est fascinant, et c'est piqué sur In Cold Blog (le meilleur blog littéraire, à mon avis).

Olivier Adam et les mots inconsolants

2011-01-30T05:24:00.000-08:00

Cela n'étonnera sûrement personne, en tout cas personne qui vit de ce côté-ci du pays, mais il flotte en ce moment en France comme une envie certaine d'être ailleurs. Une envie tellement forte qu'elle pénètre peu à peu les frontières jusqu'alors quasi imperméables du monde des lettres françaises. C'est, par exemple, Gilles Leroy ou Laurent Gaudé qui se disputent la tragique Alabama. Ce sont Marie NDiaye ou Fatou Diome qui racontent leur peuple d'Afrique. C'est encore Olivier Adam, qui la nuit ou le jour prend des trains de Saint Malo pour l'Orient.

Résonnant comme un écho au célèbre titre d'Agatha Christie, KYOTO LIMITED EXPRESS n'a pourtant pas grand chose d'un roman à suspens. Réalisé en collaboration avec le photographe Arnaud Auzouy (allez voir son magnifique diaporama complétant l'édition papier), le livre reprend un lieu cher à Adam, le Japon, puisque déjà évoqué dans Le Cœur Régulier (le frère de la narratrice avait cru s'y sauver avant de se suicider en France -oups, pardon). Dans cet ouvrage, les photos somptueuses (et légères, légères) complètent idéalement l'histoire déroulée par Adam, à tel point qu'on se demande qui a précédé l'autre, le cliché ou la phrase (l'œuf ou la poule?). Outre leur beauté esthétique, et le jeu qu'elles permettent avec l'écrit, ces images (et contrairement à d'autres romans/photos, très abondantes) apportent également une nécessaire respiration à la narration un brin chouinante. Parce que, hein bon (hey ho), résumons (let's go): Je vais bien ne t'en fais pas raconte la disparition d'un frère, Le Coeur régulier aussi. Falaises évoque l'absence d'une mère, Des vents contraires traite celle de la femme aimée. En gros, tous ses personnages sont systématiquement pris en période de plein désarroi. Si je n'apprécie pas forcément de me rallier aux critiques bateaux, force est de constater que la petite mélodie douloureuse de l'homme à la barbe rase commence à se répéter dangereusement. Je sais bien aussi qu'une oeuvre se trace en creusant inlassablement le même sillon (et celui d'Olivier Adam c'est visiblement la disparition). Et je suis d'accord avec le fait que c'est moins l'histoire qui fait la qualité d'un livre que son style et sa vision sur le monde... Mais justement. J'en ai un peu marre de ces visions fatiguées du monde. Ras le bol du diktat de la non littérature heureuse.
Kyoto Limited Express, c'est encore une fois la quête d'un homme qui a perdu sa fille de trois ans (et divorcé de sa femme). Il retourne au Japon, terre de leurs dernier moments heureux, pour tenter de se retrouver (bla bla). J'admire l'écriture à fleur d'émotion d'Adam, ainsi que ses mots, ses rythmes sensibles (ses descriptions de la nature sont toujours aussi superbes et justes). Mais bon dieu que j'en ai assez qu'on me fasse croire que la vie n'est qu'une flaque de pleurs glissante. J'aimerais qu'on cesse de me persuader, yeux bleus cernés dans yeux marrons fatigués, que le bonheur n'est pas un sujet intéressant (et Adam a beau tenter de s'en défendre, la joie reste très peu présente dans ses livres, à moins de ne pas différencier joie et consolation). Et quand on me ressort le discours artistique habituel, typiquement catastrophiste (Mais enfin, c'est le monde réel qui est ignoble et déprimant, ouvre les yeux) j'ai envie de répondre: tu ne ris jamais avec tes enfants? Tu ne fais jamais l'amour à ta femme (ton homme)? Tu ne t'es jamais assis en terrasse, incroyablement fier de faire partie de ta petite communauté (d'amis, de famille, peu importe)? Tu ne t'es jamais senti si vivant que t'avais envie d'éclater d'amour et de reconnaissance? Tu ne t'es jamais vu(e) trembler de plaisir dans la foule? Tu n'as jamais, jamais, eu l'occasion de remercier le ciel, les oiseaux ou ta mère? Tu ne t'es jamais félicité d'être solidaire? Jamais eu envie de serrer dans tes bras ce gars ou cette fille qui a serré le poing ou souri en même temps que toi?
Pourquoi seul le désespoir aurait-il bonne presse? Le quotidien serait-il forcément souffreteux? Je n'ignore pas les coups durs, comme tout le monde je fais avec, mais ces derniers temps j'ai dû batailler ferme pour garder le cap. Certains matins j'aurais préféré éviter de me lever en entendant les énièmes taux de mortalité du cancer, et comment untel s'est immolé, et unetelle défenestrée, et comment les petits enfants français sont cons et que rien ne vaut la peine. Je n'ignore rien de la réalité sombre et flippante (j'ai 31 ans, cet l'âge où l'on se prend sa mortalité dans la gueule) mais une certaine BelleSoeurCoeur vous dirait que par respect pour la souffrance des autres, mieux vaut relativiser la sienne (elle ne le formulerait peut-être pas comme ça mais j'espère ne pas trahir sa pensée). Ensuite, ce que je reproche aux écrivains inconsolants, c'est de ne se focaliser que sur l'aspect négatif de l'existence, de considérer les petites joies de la vie uniquement comme des dérivatifs (ou des distractions Pascaliennes) et non comme des sujets à part entière. Parce que par exemple, il y a des nièces qui naissent aussi. Des couples qui fonctionnent, et même sur la longueur. Des voyages qui se préparent, des nouvelles rencontres à l'horizon, des résultats négatifs donc positifs, des équipes de handball victorieuses, et un nouvel album de PJ Harvey qui sort bientôt. Je voudrais juste qu'en France, un jour dans les lettres, on comprenne que le bonheur peut être intéressant à travailler, aussi.

***
Et sinon, pour un autre regard hyper marrant sur le Japon allez voir ce blog hilarant découvert grâce à ma copine Valérie: L'écureuil volant dans l'espace (déjà le nom).

Adele-Pas-Blanc-Sec

2011-01-29T04:37:00.000-08:00

Bon, faut que j'écrive un truc sur Adele - Rolling in the deep est quand même la seule chanson qui m'ait filée la patate depuis pfiou, même plus fort que Mondo Cane qu'est-ce-que ça veut dire monde de chien? rapport à un film italien? ou alors il faut que je fasse la vaisselle -et puis défaire ce sapin c'est plus Noël, maintenant que tout va bien c'est plus Noël. La pochette ressemble fort à la première, juste le nombre qui change (l'élève doit être capable de différencier nombre et chiffre, socle commun) 21 au lieu de 19, c'est rien ça deux ans, deux ans à la vingtaine c'est jeune, pourquoi mettre ça en avant -mon dieu ça y est je parle comme une vieille. Bon je vais faire la vaisselle, manger et après je m'y attaquerai. Je publie plus rien sur le blog depuis, depuis quelques mois, ça craint (du boudin). Rolling in the diiii ii p.... ça claque, le morceau parfait, le rythme parfait, sa voix toujours puissante, les chœurs et les claquements de main, tout sonne juste -tiens et si je mettais l'album sur la route tout à l'heure? -ah ouais tu parles mon auto radio me nique tous mes cds -vaut mieux niquer Greg Dulli qu'Adele... Et le second morceau aussi il est excellent, si seulement tout l'album pouvait être comme ça. Vite vite je voudrais pas gâcher tout mon samedi après-midi -j'ai des fleurs de Bach à aller chercher (comme le musicien ou le bac à poubelles?) et des photos à faire et un badge et un thé à aller récupérer et et... 21 ans c'est jeune, si jeune pour traîner autant de mélancolie (mais je suppose qu'elle n'a pas choisi sa voix) ouh la c'est limite guimauve les morceaux suivants, aïe, peut-être plus soul sixties que le premier -le premier était plus artisanal, les instruments peu présents, délicats, comment décrire ça, une ligne mélodique et puis s'en va, ici c'est plus ronflant, comme toujours sur les albums suivants, plus d'argent plus d'orchestre c'est bien quand ça secoue mais pas quand ça pleure, ah non, pas quand ça pleure comme ça....Et les paroles, c'est vrai en anglais je ne parle jamais des paroles; bon alors elle se roule dans la deep et puis elle l'aimera toujours (ah ah ah tu en reviendras ma petite Adele -oui ça y est je suis définitivement vieille -ceci dit "Je t'aimerai le temps que ça durera que je t'aime et après je ne t'aimerais plus" c'est long et ça donne pas envie). Et quel cd je vais mettre alors tout-à-l'heure, parce que le Dulli est trop court, quand même pas Archive, je mets toujours Archive, j'aimerais tant qu'il sache comment je conduis... que j'aime tant conduire... je suis désolée de ne l'avoir pas aimée, désolée surtout qu'il l'ait su avant moi....Les paroles aussi: elle prend des risques; d'accord; lui aussi il prend des risques à la fin, ça s'appelle un retournement et ça mange pas de pain dans une chanson. Ils ont du partir à chaque fois du piano, on entend toujours même noyé le piano. J'aime pas trop ses paroles, tiens, je parie qu'à 21 ans elle a plus d'expérience que moi, la pute, et pourtant Hometown Glory sur 19 c'est une des p us belles du monde -Gloire à la ville -ad nominem patres etc. Les deux morceaux finaux retrouvent la simplicité du premier album, et ça j'aime bien. J'aime bien j'aime pas tu parles d'une chronique sérieuse (et ça sert à rien de faire ta prétentieuse en citant Claude Simon à la fin parce que lui c'était laborieux, et que ça ressemble plus aux dadas -écriture automatique). Ma conscience parfois turbine à cent à l'heure; je sais ça fait peur.

Paris tu m'as

2011-01-26T09:38:00.001-08:00

*Dans le train qui m'amenait vers la ville rouge était assise à mes côtés une dame d'un âge sinon certain du moins mature -cheveux blonds blancs relevés en chignon, yeux bleus clairs transparents, mains tâchées. Après avoir salué sa fille (petite fille? amie?) elle s'est plongée dans un petit livre à la couverture en cuir, aux feuilles jaunies et cornées. Alphabet cyrillique, paragraphes serrés, elle se signait (croix: un deux trois quatre) après avoir lu chaque page. Devant tant de piété, je me suis aussitôt réfugiée dans Grinderman 2 (ah, retrouver son Ipod, la seule joie véritable du TGV).
*A Pigalle, une visite peu fructueuse à la librairie Gallimard, traversée sous les néons rutilants du Sexodrome -et les harangueuses d'haranguer, et les touristes de les ignorer, et quels hommes pour les regretter? -beaucoup plus intéressante rue Houdon (ben là) une des nombreuses perpendiculaires de la rue des Abesses. Où l'on trouve, à La Petite Maroquinerie, de véritables gants de tueuse anglaise (pour pas cher). Pause dans la rue des Abesses, café à la mode, avec comme voisins un français et un pseudo argentin conversant en mauvais anglais, sur ton de What the fuck, Didn't write my name inside the ring because anyway I'm gonna divorce, this girl is crazy man.... Soirée royalement clôturée dans une brasserie d'Oberkampf où les hommes sont beaux, le cabillaud goûtu et le fondant au chocolat rha-sa-mère.
*Brunch éléphantesque chez Cécilette et Mohamed, sacrés meilleurs hôtes de France et d'Outre-mer par le jury international composé de moi et moi-même (une chose jaune et flasque s'est glissée dans la photo, sauras-tu la retrouver?).

Vivement Londres.

Deux Mille Onze

2011-01-16T05:24:00.000-08:00

A défaut de faire une rétrospective culturelle de 2010 -déclarée à l'unanimité personnelle reine des années pourries -je vais être super politiquement correcte. je vais être la princesse des bons sentiments. En ce début de 2011, je vais prendre ma clé de sol magique, tournoyer nue sous la guimauve rose, et me transformer, un court instant, en Anna Gavalda. Et vous souhaiter, donc, tous mes vœux de bonheur pour cette nouvelle année. Qu'elle soit douce avec votre corps, et bienveillante avec votre âme. Que 2011 soit aimante et vous offre une année de répit. Que le flot des mauvaises nouvelles s'arrête, et que ce ne soit pas par magie. Je voudrais qu'en 2011 on déborde d'énergie et qu'on soit fou amoureux de la vie (et un peu de moi aussi).

Je profite également des ces lignes Bisounours pour dire aux gens que j'aime à quel point je les aime, même quand ils roulent les yeux au ciel alors que je leur débite mes angoisses les plus débiles, même quand ils me giflent du regard pour me faire revenir sur terre -BelleSoeurCoeur, pardon si je t'agace parfois avec mes conneries. Celles qui ont eu les oreilles en bourdon constant ces derniers mois, celles qui m'ont ravitaillé en films, macarons, massages et paroles caressantes -collègues, je vous kiffe. Ceux qui m'ont ouvert portes et canapés, et les bras dodus d'amour de leurs enfants -Bellebellesoeur et Roryroux et leur tribu d'yeux bleus. Celle qui décroche toujours son téléphone. Celle qui fait les plus beaux cadeaux dessins du monde. Celle qui bave gazouille gigote sourit comme personne -si tu savais toutes les bêtises que j'ai à t'apprendre. Et puis, mon héros de quand j'avais 0, 6, 17, 24 ou 30 ans -que tu joues avec tes GI Joe, ta guitare, ton rhum, les fossettes de ta femme ou les couches de ta fille tu resteras toujours mon modèle de vie mon frère (je suis mal barré, hein). Et puis maman, papa, mémé, évidemment.
Voilà, on a bien pleuré (en tout cas moi oui) alors je propose de clôturer tout ça dignement.

Prout.

Coeurs de gamins (Just Kids, Patti Smith)

2010-12-27T08:24:00.000-08:00

Beaucoup de raisons m'ont fait m'éloigner de Patti Smith ces dernières années. D'abord cette horrible tignasse d'épouvantail qu'elle arbore partout comme caution de son statut d'Artiste. Partout signifiant particulièrement les couloirs dorés des ministères ou les fauteuils feutrés des boudoirs parisiens. Ensuite, parce que je l'avais trouvée particulièrement antipathique face à François Brusnel -d'accord on a tous eu envie à des degrés divers de lui raboter ce sourire affecté mais de là à l'accuser d'inventer des phrases.... Bref, de quoi me faire presque oublier l'émotion de notre première rencontre -une chambre, une adolescente, le soir, une radio belge, de la tristesse, une plainte: I was a wing in heaven blue...

J'ai découvert Gone again de Smith en même temps que le To Bring you my love de P.J. Harvey (tout à fait: j'étais une ado très gaie). Elle avait une voix inédite pour moi, des mots justes, et surtout collaborait avec Jeff Buckley. En dépit de certains bémols, et compte tenu de son impact musical, je l'ai toujours respectée.
Un passé dont elle raconte les premiers pas dans Just Kids, le récit de sa rencontre avec le photographe Robert Mapplethorp, dans le New-York du début des années 1970. Où on apprend que ce qui signifie le mot vocation: en dépit des difficultés, de leur pauvreté, les deux amants n'avaient qu'un seul objectif, créer. Le récit est simple, truffé de clichés aussi beaux que ceux ci joints, passionnant tant il évite l'écueil du name-dropping. Evidemment, on y lit les noms de Janis Joplin, de Jim Morrison, d'Andy Warhol, mais bien moins souvent que ceux de Rimbaud ou de Genet. Et puis, pour une française dont la culture importe, lire cette fascination pour Paris ne peut que flatter. C'est aussi une formidable lettre d'amour pour son premier homme, décrit avec tendresse et lucidité. Patti Smith n'est devenue rockeuse que par accident; mais en lisant ce livre, on comprend qu'être artiste était un destin choisi. A lire, de préférence, en anglais (pour ne pas se fâcher avec la dame).

Compotée de papiers

2010-12-27T07:46:00.000-08:00

Joséphine, ça y est, je l'ai lu, c'est toujours aussi bien vu mais un peu court jeune femme. Dr Noise et Belle-Soeur-Coeur m'ont offert le livre sur Tim Burton, que je n'aurais jamais pensé à m'acheter mais oui, finalement ce sont les cadeaux inattendus qui sont les plus agréables.... Ma traditionnelle panoplie de Plus belle la Pute (rhô), Amanda Boyden que j'ai tellement hâte hâte hâte de découvrir, Kyoto Limited Express, écho au Coeur Régulier, d'Olivier Adam, ainsi que The Selected Works of T.S. Spivet parce que les liens images écriture me fascinent toujours.
Ah et oui, aussi: une cocotte (waaah).
Merci la carte cadeau Fnuc. Merci papa maman. Merci public.

Joyeux Noël

2010-12-23T09:06:00.000-08:00

Si c'est pas de la joie de recevoir, ça (tu m'étonnes, n'importe qui se damnerait pour ce genre de téléphones -avec mon frère on s'appelait pour se faire écouter nos proutes en peine nuit -classe, déjà)... Bon, Noël, tout le monde le sait (et moi ex petite fille en premier) c'est avant tout les cadeaux, mais aussi une des meilleures façons de se consoler des pneus neige en se réfugiant dans sa famille. Je vous souhaite donc à tous (oui à toi aussi lecteur anonyme, à toi aussi) un excellent réveillon, de très bonnes fêtes, après tout c'est quoi le plaisir dans la vie sinon manger avec les gens qu'on aime...
(et non pas manger les gens qu'on aime).

Le premier jour du reste de ma vie 2

2010-12-21T03:16:00.000-08:00

I follow your footprints in the snow

2010-12-19T08:01:00.000-08:00

Petite balade enneigée dans mon quartier, pas très très longue parce que... j'avais oublié mon écharpe. Je sais, c'est couillon. J'étais la seule à avoir pris mon appareil photo, je comprends pas, il y a des gens que ça embête la neige?
La série de photos complète là.

I wonder what you look like in the morning (child)

2010-12-17T02:30:00.001-08:00

Le premier jour du reste de ma vie

2010-12-16T09:11:00.000-08:00

Bon. Vous l'aurez peut-être deviné, ces derniers mois j'ai eu quelques soucis de santé (un, en fait). Rien de trop trop grave, mais d'assez chiant quand même, enfin un de ceux qui te font te poser des questions (pourquoi moi, jusqu'à quand, comment, avec quelle couleur vais-je décorer mon sapin cette année). Comme j'ai dû rester à la maison, après la case hôpital, pendant plusieurs semaines, je me suis amusée à dessiner cette petite histoire, que j'ai décidé d'appeler Le premier jour du reste de ma vie, avec ma grandiloquence habituelle. C'est une façon aussi de clôturer un épisode pas rigolo mais qui m'a fait comprendre "A quel point c'est beau l'amour des gens qu'on aime" (du coup j'ai pas pu postuler chez Miss France mais franchement j'avais toutes mes chances). Voici donc la première page.

Bal de givre à New York

2010-12-16T01:19:00.000-08:00

Je ne suis pas une fan totale de fantasy, encore moins de SF (m'étant limitée aux seuils du genre avec HP, Twilight et Bilbot le Hobbit) mais on peut dire que je suis plutôt fan du travail de Fabrice Colin. Déjà je suis complètement fascinée par le mélange des sources et l'ambition de sa série La Saga Mendelson. Et puis je trouve qu'il invente toujours le titre parfait. Et puis son univers est vraiment envoûtant. Et puis son blog est super marrant et intéressant. Et j'adore savoir comment font les vrais auteurs pour écrire (parce que s'il n'y a qu'une chose qui l'intéresse, lui, c'est vraiment les histoires). Bal de givre à New York semble réunir toutes ces qualités et puis... c'est la période parfaite non?

Twinkle twinkle little star

2010-12-15T08:26:00.000-08:00

In this light and on this evening

2010-12-14T02:13:00.000-08:00

How I wish, how wish they were here now

2010-12-06T02:52:00.000-08:00

Petite liste hypra commerciale mais non exhaustive pour mon super noël :

*LIVRES:

*CDS:

*DVDS:

(en) Vie

2010-12-01T09:05:00.001-08:00

Le plus bel âge (pour aller danser) Joanna Smith Rakoff

2010-12-01T08:28:00.001-08:00

Le plus bel âge, de Joanna Smith Rakoff, a été présenté dans la presse d'automne comme le nouveau roman post 11 septembre digne d'intérêt. L'auteur elle-même l'apparente plus à un hommage au roman de groupe, à l'instar de celui de Mary Mac Carthy (Le Groupe) que tout le monde en Europe connaît, hein, puisqu'il évoque l'évolution à travers le temps des idéaux d'un… groupe (ou alors il s'agit de la biographie des Creedence Clearwater Revival, ou du groupe Lagardère et là je suis bien dans la mouise). Il me semble n'avoir lu qu'une seule critique réticente du roman de Smith Rakoff, toutes les autres saluant un nouveau génie des lettres américaines (et cette fascinante faculté à rendre la fiction réelle, à s'approprier le passé récent, bla et bla –m'enfin, je dis ça mais moi aussi j'en suis convaincue).

L'unique voix dissonante laissait entendre que oui bon c'était bien joli tout ça, mais qu'en fin de compte la narration (étendues sur 621 pages non pochées) restait tout de même assez chiante. Pas de quoi s'emballer, non plus.

Ayant lu jusqu'au bout les 621 pages, premier frisson ressenti après les 187 premières, moi qui tombe dès les premières lignes d'un Guillaume Musso, je n'irai pas jusqu'au terme « chiant » ; manquant de rythme, de style (qu'est-ce-que c'est psychologisant !), de relectures voire de coupes (le truc qui se faisait du temps où il y avait des éditeurs), certes. Et si vous n'êtes pas trentenaires ou que vous vous intéressez mollement à leurs états d'âmes, je vous conseille franchement de passer votre chemin. En voulant raconter le parcours d'une bande d'étudiants sortants d'Oberlin (espèce de fac progressiste et huppée de la côte est si j'ai bien compris) l'auteur a recours à une espèce de description psychologique qui enlève toute émotion à l'affaire. Inversement, si l'envie vous prend de creuser plus bas les chroniques d'Ariel Wizman sur les aléas de trentenaires adulescents, ce livre est fait pour vous.

Lil, Sadie, Beth, Emily, Tal et Dave sortent de la fac avec de l'ambition et des rêves plein les poches de leurs blousons en jeans. Ils vivent le New York des principes, celui où l'on sous-loue une sous-location parce qu'on veut ne rien devoir à ses parents. Ils espèrent percer dans l'art, la culture, l'enseignement. Ils fréquentent des gens qui ont lu leur Marx et leur Kierkegaard, des riches héritiers abandonnant l'héritage pour le lait de soja et les meubles de récupération. Ils tombent amoureux, se séparent, glandouillent et s'impatientent, ont des enfants, se fatiguent. Bref ils galèrent. Les romans de dissection du passage à l'âge adulte sont fréquents et classiques, mais comme ici il s'agit de ma génération, comprenez que ça m'intéresse un tantinet plus que Fitzgerald (sauf que lui savait écrire –rhôôôôô……vilaine). La mienne ne jure que par la culture (Dave est musicien, Tal et Emily sont acteurs, Sadie éditrice, Beth et Lil trainassent dans l'enseignement). La mienne, jeune encore, ne se compromet pas dans le compromis (Dave ne jure que par les groupes indépendants, Tal et Emily vénèrent Sundance, Sadie Beth et Lil sont remplies d'obscures références littéraires). Oui mais voilà cette génération, un jour de trop de macaroni, doit affronter la réalité (Dave joue avec un type qu'il déteste mais leader incontesté, Tal tourne avec Robin Williams, Sadie abandonne son job pour donner la tétée, Emilie s'oriente vers la médecine –son mari est médecin –Lil y laisse plus que la santé). Ça s'appelle perdre ses illusions, d'autres disent grandir, et certains en ont même tiré deux albums jaune et bleu avec la fleur au fusil (référence inconnue des gens de bon goût, bien sûr). Mais c'est finement décrit par Joanna Smith Rakoff –sur la longueur, certes, sur la longueur. Par contre, le New York Observer a beau qualifier le roman de « drôle et d'inoubliable » je n'ai pas du tout été sensible à l'aspect humoristique du texte, sûrement handicapée par un manque de références culturelles (pourtant j'ai désespérément envie de rire en ce moment, samedi j'ai même regardé Arthur et failli sourire aux propos de Patrick Bosso, c'est dire si je suis de bonne volonté).

En résumé, à défaut d'être divertissant, emballant, voire marquant, Le Plus bel âge se laisse lire car il est juste et intéressant. Moins bon que les Enfants de l'empereur de Claire Messud, mais pas mal quand même … mince alors même dans les critiques on est obligé de faire des compromis. Saloperie de société capitaliste.

La belle Breat (Lunar Park, Breat Easton Ellis)

2010-10-30T01:49:00.000-07:00

Quand j'étais étudiante et que je devais réviser mes examens sur la signification de l'absence de points chez Claude Simon, j'écoutais une radio belge, particulièrement le mercredi après-midi, qui me faisait littéralement pisser de rire. Les deux présentateurs (Hugues Dayez et surtout Rudy Léonet) se moquaient méchamment de tout et de tous, et avaient coutume de surnommer le chanteur de Suede (une de mes premières émotions Rock, faudra que je vous raconte) La Belle Brett.

Depuis je n'ai jamais pu lire ou entendre le prénom Brett (Breat) sans lui accoler ce surnom moqueur, et c'est le cas donc pour le célèbre auteur américain dont je viens enfin de lire un roman qui m'a plu.
Breat Easton Ellis, pour la petite histoire, c'est celui qui inspira Frédéric Beigbeder et son acolyte Simon Liberati lorsqu'à la fin d'une de leurs soirées parisiennes ils se firent arrêter en train de sniffer des lignes de coke sur le toit d'une voiture (épisode raconté par Beigbeder lui-même dans Un roman français). C'est aussi celui qui inaugura avec Jay Mc Inerney la mode des récits dressant le portrait d'une jeunesse branchée désenchantée, bla bla et bla (comprendre, sexe trash drogues, Los Angeles New York, clubs).
Or moi ça ne m'a jamais concernée ce type d'histoires, peu intéressée par ce type de milieu et de préoccupations, mais par curiosité j'avais lu un livre de la belle Breat qui m'avait tellement impressionnée que je ne me souviens même plus du titre (Zombies ou Moins que Zéro). Bon, j'avoue, en fait c'est surtout ma petite nature qui m'empêche de lire les œuvres de la belle Breat. Quand je vais voir Millenium, j'oblige ma copine à m'indiquer la fin de la scène de viol afin que je puisse ouvrir les yeux. J'évite tout livre glauque tristounet ou particulièrement dérangeant quand je suis plutôt déprimée (d'ailleurs j'aurais dû éviter le dernier Adam, pfiou...). Ceci explique pourquoi je me suis épargnée le récit d'un trader serial killer amateur de porno, chef d'œuvre d'Ellis.
D'ailleurs lui-même a dû se sentir mal à l'aise vis à vis du personnage qu'il avait créé, car à l'occasion de son autobiographie fictive (Lunar Park) il imagine que Bateman revient le hanter dans sa vie réelle. Lui et quelques autres... Tout commence donc comme un récit biographique classique, puis peu à peu cela part en vrille, avec l'irruption d'événements toujours plus surnaturels. Et c'est là que j'ai découvert tout le talent de Breat Easton Ellis: réussir à nous faire adhérer à une narration totalement barrée, insuffler un humour et une auto-dérision incroyables. Il faudrait également relire plusieurs fois le roman afin d'y relever toutes les réflexions sous-jacentes sur la littérature. Car Lunar Park est moins un livre sur la vie personnelle de l'auteur (d'ailleurs il s'amuse royalement à mélanger le vrai et le faux) qu'une réflexion intense sur son métier (métier et non statut) d'écrivain. Qu'est-ce-que ça signifie écrire? Quel est le pouvoir de la Littérature? Son utilité? C'est tellement brillant et subtil (oui subtil) que la lecture s'en révèle jouissive. Excellent, la bonne Breat.

Laura Veirs + Siobhan Wilson= Soft cells

2010-10-29T08:02:00.000-07:00

Le monde hospitalier est un monde aux conventions sociales particulières. Le matin au lieu de vous dire "bonjour!" on vous demande "vous avez fait des gaz?"(la première fois que j'ai réussi à refaire popo j'ai levé les bras comme Rocky à la fin d'un combat). Les aubes y sont mauves mais les couloirs froids, les infirmières jeunes beaucoup plus sympas que leurs aînées, et les néons défilent comme à la télé. Alors pendant que l'anesthésiste s'excusait en gloussant d'avoir presque perforé ma veine ("Oops! Vous allez avoir un sacré bleu!"), et que l'on me posait des questions afin de vérifier que ce n'était pas une tarée qui avait décidé de se faire ouvrir à ma place, je me disais que ça manquait cruellement de musique (par exemple il paraît que Viva la Vida de Coldplay est la bande son de naissance de Camille et je trouve ça plutôt bien fichu, un Vive la vie).

Une musique rassurante, douce comme la voix du monsieur qui vous accueille en salle de réveil, une qui vous dirait que tout va bien, et que les gens qui vous aiment seront toujours là et qu'il n'y a pas de peur à avoir pour les résultats.
Siobhan Wilson et Laura Veirs pratiquent ce genre de musique, que l'on appelle communément musique folk, et qu'on ferait mieux de qualifier, du moins pour ces deux-là, de douceurs pour l'âme. Ce qu'elles chantent est si doux si délicat (mais pas fade)... Bon, OK, Siobhan, quand elle reprend Brel, on comprend pas grand chose, mais c'est le jeu ma pauv' Lucette, et on lui pardonne parce que presque tous les autres morceaux sont impeccables. Leurs albums sont en écoute sur Deezer, profitez-en, je vous ai mis les liens, il suffit juste de cliquer sur les pochettes.

The Selby: sélections du mois

2010-10-28T02:49:00.000-07:00

Ce n'est pas donné à tout le monde de faire de belles photographies d'intérieur. Moi par exemple, quand j'essaie de prendre quelques images de mon panier de fruits d'automne, parce que je trouve ça joli le rouge luisant des pommes avec l'orangé des clémentines et puis les branches fraîches de thym, en vrai j'obtiens un machin terne et mal cadré qui ressemble plus à une version d'Arcimboldo faite par Antoine 5 ans (3, 4 bidules mal découpés mal collés dans le prospectus Simply).

Un de mes préférés reste l'international Selby. Un peu hype et mondain (Colette, Lanvin et consorts) mais qui donne parfois sacrément envie de se remettre à la déco. Pour ce mois-ci ce sera:

Pamela Lowe et Jordan Sullivan

Et puis forcément la boutique de Jake (une boutique de crèmes glacées)

Interpol

2010-10-27T08:38:00.000-07:00

Pourquoi je ne lirai pas Ouragan de Laurent Gaudé

2010-10-27T03:07:00.000-07:00

Parce que que j'ai déjà lu Zola Jackson de Gilles Leroy

(même héroïne, même ton, même registre...)

Un rythme fou qui fait des jaloux

2010-10-20T06:40:00.000-07:00

Dans le premier épisode, elle perd son papa, tente de réparer son évier, dégringole d'une échelle, se fait jeter par son ancien producteur qui a racheté la boîte du père. Pendant ce temps, des méchantes motardes peinturlurées comme des tigresses viennent la narguer au dernier étage de l'immeuble en montant l'ascenseur AVEC LEURS MOTOS. Du coup, l'ordinateur Synergie lui refile des boucles d'oreilles en forme d'étoiles et une perruque blonde, et lui organise une super méga concert avec les plus grandes stars du moment. Les noms ne sont jamais donnés pour cause de confidentialité et de droits d'auteur, mais en gros on a Bruce Springsteen, Stevie Wonder, Tina Turner et son fils Michaël Jackson, ainsi qu'une méga méga star pour laquelle j'hésite entre Kim Wilde ou... Kim Wilde. Mais les méchantes enlèvent Kim Wilde, et la petite orpheline Vietnamienne pense que le batteur de Springsteen est son papa parce qu'il est roux. Donc ils vont tous au zoo et la petite orpheline se jette dans la fosse aux ours, alors Jem et ses amis font une chaîne humaine. Or les méchantes, puisque Jem a récupéré Kim Wilde, inventent une entrée en scène sur un vaisseau spatial plein de spots; évidemment leur con d'assistant marche sur la télécommande lors du mouvement de foule et elles se crashent en haut d'un platane. La gosse vietnamienne admet que tous les roux ne peuvent pas être son père et le copain de Jem ne la reconnaît quand elle est transformée. Tout finit bien. Si ça, ça ne vous donne pas envie...
Moi ça m'a donné envie toute mon enfance et depuis j'ai toujours fantasmé sur les bijoux en forme d'étoiles et les paillettes et le maquillage.... Comme ça faisait un moment que je gonflais tout mon petit monde du travail avec Jem et les Hologrammes, et que personne ne s'en souvenait une collègue a perdu patience et m'a refilé un coffret en espérant qu'une fois assouvie je pourrais enfin me taire les matins dans la salle de photocopieuse (Jem! Jem c'est le rêêveeeeee!! Jem!!). Ben c'est raté, hé hé (en même temps, il faut bien que ça serve les TBI).

Le panier de la Marelle

2010-10-17T12:11:00.000-07:00

Avec un peu de retard et tandis que Jessica Biel se fait méchamment gifler, je me décide enfin à vous présenter les très jolis cadeaux offerts par Dr Noise et BelleSoeurCoeur pour mon anniversaire, judicieusement piochés dans le panier à trésor des Editions de La Marelle:

D'abord cette adorable boîte à trucs rebaptisée piège à biscuits (bizarre du jour au lendemain ils disparaissent) et protège-café de l'invité (oui, je sors ma cafetière deux fois par an)...

Ensuite ce sac très mignon rebaptisé piège à cahiers histoire d'aborder mes corrections avec du baume au cœur...

Et enfin, ce magnifique, ce sublimissime, ce très très classe....

...miroir de poche. Merci à tous les deux!

Camille (encore)

2010-10-16T10:52:00.001-07:00

Parfois un gribouillage vite fait exprime mieux que mille mots mal écrits

Camille

2010-10-03T09:28:00.001-07:00

Elle est née il y a à peine une semaine, et j'adore déjà mon nouveau métier de Tata. Qui pour l'instant n'est pas très difficile: s'émerveiller devant la finesse et la petitesse de ses traits, la regarder dormir et sourire après les baisers barbus de son papa, mâchouiller les seins de sa maman, la voir remuer frénétiquement des bras dans ses rêves, comme si elle revivait sans cesse sa première chute... Inutile de vous embêter à déclarer que c'est le plus beau des bébés, que l'amour et la joie inondent ses parents (ainsi que l'angoisse et la fatigue), et que j'ai hâte de l'entendre gazouiller et rire. Si j'étais une fée je lui offrirais tout le bonheur du monde, mais comme je ne suis que sa tante (mon dieu, ça y est je suis passée de l'autre côté) je me contente de veiller au loin sur elle. Bienvenue parmi nous, ma douce Camille....

(PS: au cas où dans 15 ans t'aurai des doutes, je t'assure que t'as une sacrée chance d'avoir des parents pareils).

I can hardly wait....

2010-09-25T03:56:00.000-07:00

On this night I didn't rest my chemistry (Interpol, l'Aeronef, Lille)

2010-09-24T10:48:00.000-07:00

Deux. J'aurais finalement et brillamment réussi à faire deux photos non floues sur tout le concert. En même temps dans le viseur (cadreur? Blablabla photographique) Paul Banks m'apparaissait tout petit rikiki alors qu'en vrai sur le vrai de mes yeux ses muscles étaient tellement tendus que sa chemise s'en auto-repassait. Oui cette note est écrite d'un point de vue strictement musical. Que dire. Mis à part que Dieu existera le soir où à l'Aéronef la distorsion sonnera autrement que de la bouillie pour truie affamée, le concert était bon. D'abord parce qu'entendre prendre vie des morceaux qu'on a écouté des milliers de fois en voiture ou chez soi est toujours aussi magique (Tonight I'm gonna rest -bam -my chemistry// Rosemary....//She puts the weights into my little heart...). Ensuite parce que le Paul parlait gentiment le français (paraît qu'o n était les meilleurs fans du monde -surtout ceux du milieu -et qu'ils avaient bien fait de venir ici parce qu'ils reviendraient). Sauf que quand il parle de Saint Tropez (Summer well) tu te dis ah ouais quand même ça a pas la même vie que nous les rock stars, hein. Mais j'ai pas pu partager mes pensées philosophiques avec mes voisins, vu qu'ils parlaient tous flamand. Et puis j'avais de la belle voix à écouter, un petit lutin sauteur (mais cravaté s'il vous plait) à regarder. Malheureusement, le côté un peu répétitif des chansons (niveau chant surtout) a fait que ce concert (où la fosse sentait bon l'Armani Code et le tatouage bien élevé) n'était pas le meilleur de ma vie, mais quand même, quoi. Interpol, messieurs dames (le premier qui dit Joy Division dans son commentaire, je le vire).

Braderie de Lille

2010-09-05T08:54:00.000-07:00

Oui, la thématique est légèrement nutritionnelle. Pourtant je venais de me taper une blanquette de veau de malade.

Rentrée des classes

2010-08-27T07:24:00.000-07:00

Oui je sais: Han. Made in Italia, forcément.

Ma che notte quella notte ! 2 (Festival Les Nuits Secrètes)

2010-08-10T09:51:00.001-07:00

Georges Clinton, je sais bien que c'est une légende du Fonk (et pas du reggae comme je pensais).

Quand je suis arrivée on était en plein solo de guitare. Quand je suis partie aussi. Le problème c'est que c'était le même.

Par contre, Toots and the Maytals est le premier groupe du monde à ne pas m'avoir fait dire que le reggae en fait c'est toujours la même chose. C'est peut-être parce que le vieux chanteur a une incroyable voix de bluesman, et que beaucoup de morceaux sonnaient comme du gospel. Enfin bref, c'était géant.

Mais le mieux dans ce festival (c'est que ma mémé habite dans la ville, donc je peux boire) c'est l'ambiance de fête foraine avec jouets et barbe à papa et arbres à bulles. Espérons que l'année prochaine la programmation sera un peu plus intéressante sur les trois jours...

Ma che notte quella notte ! 1 (I am from Barcelona, Festival Les Nuits Secrètes)

2010-08-09T05:24:00.001-07:00

En route pour la joie avec I am from Barcelona (l'intégrale des photos là)

Wanted

2010-08-06T06:30:00.001-07:00

Quand j'aurais bien taillé tous mes crayons, lissé mes cheveux et brossé mon cartable, ce que je veux pour la rentrée, moi, c'est ça: des magnifiques salomés ( 3Suisses), la veste velours (mais en noir) Azzaro (pour La Redoute), ses escarpins rouges (avant faudra que j'apprenne à marcher comme une femme), la robe bonbons trop classe, le petit pull blanc, la blouse noire, les robes grises et le foulard crô bien de chez Liliza. Evidemment auparavant, il faut songer à une ENORME reconversion professionnelle ou une ENORME prime de rentrée (alors que hein, si on était toutes habillées comme ça dans l'Education Nationale, ça ferait aimer l'école, non?).

Slaves of the sea (Les Déferlantes, Claudie Gallay)

2010-08-01T04:29:00.000-07:00

C'est un été particulièrement rugueux qu'ont dû passer les (nombreux: 300 000) lecteurs des Déferlantes de Claudie Gallay (2009). Situé à La Hague, avec peu de personnages et peu d'action, au bord de la Manche grise (gris perle, gris laiteux, gris souris) le roman est loin d'être joyeux. Les déferlantes, ce sont les vagues qui se cassent sur la côte le sjours de tempête. Elles débutent l'histoire, et tout de suite l'on comprend qu'elles incarnent la violence contenue par l'héroïne. Brisée par un deuil, celle-ci a choisi l'exil, l'ornithologie et le silence pour calmer sa souffrance. Jusqu'à ce que le jour de ces premières déferlantes, un inconnu qui n'est pas vraiment inconnu étant donné son lourd passif avec les autochtones, ne rôde sur le bord de mer. Dès lors, une longue, longue (mais finalement cohérente) intrigue va prendre place.

Le roman charrie tous les éléments du récit d'atmosphère: un paysage sévère (Basse Normandie), une petite communauté (avec son artiste, sa vieille folle et sa pin up) rongée par les secrets et l'ennui, un climat rude, des douleurs enfouies. Le style est à l'image du fond rocailleux du livre: hâché, sans fioritures (phrases brèves, paragraphes courts). Claudie Gallay ne livre que l'essentiel (l'os). Elle a le mérite ainsi d'éviter le pathos, très risqué dans ce genre -les cris plutôt que les larmes. Et curieusement, malgré la peinture plutôt rèche des lieux, cela donnerait presque envie de se perdre du côté de la Manche.

Everything's in its right place (Some place simple, Martina Topley Bird)

2010-07-30T05:23:00.000-07:00

Il y a deux façons de considérer le dernier album de Martina Topley Bird sorti au début du mois (Some place simple). Soit l'on trouve que c'est une magnifique arnaque, étant donné que la plupart de ses morceaux ne sont pas inédits (déjà présents sur ses deux albums solos précédents, Quixotic et Blue Gold). Soit l'on salue le courage de faire un best of autrement, à savoir en réarrangeant tous les morceaux. Et effectivement, la musique de Martina gagne à cette simplification.

On connaît tous la voix de Martina Topley Bird, muse de Tricky et collaboratrice plus que récurrente de Massive Attack (notamment pour leur dernier album, Heligoland). Ce timbre velouté, un brin enfantin avec un soupçon de vénéneux qui adoucit des ambiances plus qu'étouffantes. Atmosphères dont elle avait eu du mal à se défaire sur Quixotic, brillant, mais tellement foisonnant qu'il peut parfois être pesant à écouter (c'est pas le genre de cd qu'on met pour l'apéro). C'est dommage parce que, et c'est là tout l'intérêt de Some place simple, à cru les chansons sont vraiment sublimes (écouter Baby blue).

On dit que cet album sort sur le label du fantastique et sublimissime Damon albarn... Et je ne peux pas m'empêcher de penser, quand même, qu'il s'agit là d'une espèce de portfolio destiné à relancer la carrière d'une chanteuse trop injustement ignorée en Europe. Injuste parce qu'elle possède un univers bien à elle, mélange délicieux de mélodies entêtantes (voir le balancement hypnotique de Too tough to die) et de sonorités soignées (j'adore son utilisation des orgues -cf Phoenix et Lying). La musique de Martina Topley Bird recouvre des terres très riches, celles des rythmes primitifs et des susurrements sucrés, celles des berceuses de l'enfance (xylophone sur Da Da Da) et des ritournelles d'amoureuse ensorcelée (Poison, Sandpaper kisses).

Pourtant on -je- ne peux pas s'empêcher de se sentir frustré quand Too tough to die (reprise magistralement par les Twilight Singers) ne dure qu'1'54, Kiss kiss kiss 1' et Harpsichord Kiss à peine 58 secondes. Cela frise un peu l'entourloupe (gene, si vous aimez, vous n'avez qu'à acheter les albums où se trouvent les chansons originales) en même temps je veux bien comprendre que les temps sont durs pour tout le monde, particulièrement pour une chanteurse freelance de la trempe de Topley Bird. Néanmoins c'est l'admiration qui prime, car en soi tous les autres morceaux sonnent comme de véritables perles, et on ne peut humainement pas se passer d'une voix pareille.

(Louise de Vilmorin, Poèmes)

2010-07-29T02:50:00.000-07:00

Je sais bien qu'en littérature la joliesse ne fait pas bonne presse. Surtout en matière de poésie. En poésie, un joli poème est un poème pauvre -un poème de Maurice Carême que les gosses de 7 ans récitent le jour de la fête des mères en oubliant la moitié des vers. En poésie, le joli ne fait pas sérieux. "Joli" pour un poème c'est comme "gentil" pour les gens. Brave, quoi, pas bien compliqué. Pourtant je ne vois pas quoi conseiller d'autre que les poèmes de Louise de Vilmorin pour entrer (ou réentrer) dans la poésie (par exemple on déconseillera les Illuminations de Rimbaud, sauf s'il s'agit de marabouter son voisin qui en plus de son rire gras s'est mis au tamtam).

Admiratrice des mots d'Aragon, d'Apollinaire, de Ponge, d'Eluard et parfois de Leiris (que des inconnus, en bref) j'avais délaissé la poésie après avoir quitté la fac parce que j'avais beacoup mieux à faire (du Ce1: Lili aime le chocolat et la confiture. Lili mange le chocolat et sa poupée la confiture. Oh quelle chipie Lili! -avouerez que c'est quand même d'un autre niveau). Et puis ma mère me donne ce petit livre de rien du tout (je ne sais pas ce qui lui prend elle ne me file que des bons bouquins en ce moment -si on met de côté les Gavalda). Je lis les premières pages, et dès les premières rimes je retrouve le plaisir:

Mon cadavre est doux comme un gant

Doux comme un gant de peau glacée

Et mes prunelles effacées

Font de mes yeux des cailloux blancs

(...)

Bon, effectivement, il y a plus gai comme thème, qui avec l'amour et la maladie, sont récurrents dans tous les poèmes du recueil, mais sa façon de les aborder, avec un constant retour à l'enfance, en fait de véritables petites perles.

L'étoile de mes voeux:

L'étoile de mes voeux file un coton d'ennui

Tandis que l'araignée condamnée aux présages

Sur ton ombre brisée, oh! profil de mes nuits,

prend l'ombre d'un baiser rapporté de voyage.

Les marches:

Monterai-je encore souvent ces marches vertes?

Monterai-je souvent pensant toujours à toi

Ces marches conduisant à ma chambre déserte?
Referai-je toujours la route d'autrefois?

L'apparente simplicité des tournures, les répétitions qui font des ritournelles, les rimes simples, tout cela prend la voix de la petite fille qu'il faut apaiser de ses mauvais rêves. Voilà. C'est joli et ça se picore en début de soirée entre le 20h et le début du film.

Dream a little dream (Inception, Christopher Nolan)

2010-07-28T09:35:00.000-07:00

Nouveau film de Nolan dont j'ai adoré les deux Batman (la musique, l'ambiance, l'intrigue, jusqu'à ce sociopathe de Christian Bale). Film hautement redouté par les faiblement pourvu(e)s en matière cérébrale dont j'ai parfois le regret de faire partie, pour son scénario compliqué, si l'on en croit les critiques.

Que nenni, j'ai tout compris!! En fait, c'est simple, si on aime les poupées gigognes. par contre je déconseille fortement ce film à toutes les âmes rêveuses et sensibles qui, comme moi, se réveillent régulièrement l'esprit confus et la bave dans l'oreiller (c'est si sexy) en ne sachant plus trop bien reconnaître les contours de la réalité. Car le film, en plus d'être trépidant (même un peu trop, les 10 dernières minutes sont insupportables, et les scènes de montagne un peu poussives), hyper bien ficelé, émouvant (bah oui, elle n'est pas là pour rien Marion, il y a une histoire d'amour) plutôt inédit quant à l'idée de départ, est aussi carrément troublant. La trame de base c'est une révolution dans le monde de l'espionnage. Si durant les siècles précédents, c'était la religion, dans le futur ce sont les rêves qui représenteront l'opium du peuple. Mais pas n'importe quels rêves. Les rêves partagés. Un petit miracle de liquide qui permet de connecter plusieurs personnes en même temps au même sommeil, et donc leur permettre d'interagir dans les mêmes rêves. Si l'activité peut paraître un brin addictive (les scènes font ouvertement référence aux drogués à l'opium ou à l'héroïne) elle est surtout révolutionnaire pour l'espionnage d'entreprise. L'équipe du beau Léo a d'ailleurs mis au point cette invention: l'extraction. Suivre une personne dans ses rêves et la forcer à révéler les secrets enfouis dans son plus profond subconscient. Là où tout se complique, c'est quand un riche industriel chinois vous pousse à pratiquer l'inception, exactement le contraire (Nolan connaït bien ses particules latines). A savoir semer une idée dans le rêve de quelqu'un de façon à lui faire croire qu'il en est à l'origine. Une nouvelle façon de manipuler l'individu, en somme. Evidemment, tout se complique quand l'individu en question a appris à protéger son subconscient. Que celui que vous amenez avec vous dans ce rêve partagé est aussi déréglé (méchante, méchante Marion) que l'horloge de tata Germaine. Nouveau thriller spirituel, Inception est une nouvelle réussite de Nolan.

De toutes façons, aimé ou pas, après avoir vu Inception, vous ne rêverez plus jamais de la même façon.

How I wish I was in New Orleans (Gilles Leroy, Zola Jackson).

2010-07-22T09:00:00.000-07:00

C'est un fait divers tragique pour lequel Gilles Leroy s'est fait plaisir. La Nouvelle-Orléans, c'est sa ville (déjà évoquée dans Alabama Song, sa biographie fictive de Zelda Fitzgerald). Cette ville qui a été détruite, rasée et conchiée lors de l'été 2005, sous l'indifférence mortifère du gouvernement Bush Junior. Cette ville où vit Zola Jackson, institutrice veuve à la retraite, mère en deuil, propriétaire d'une maison dans un des quartiers pauvres de la ville, Gentilly. Noir, forcément noir. Outre le fait de broder un formidable personnage en proie avec ses souvenirs et ses remords, le fait divers (divers, mon cul) est surtout l'occasion pour Gilles Leroy de démontrer ce qu'un romancier peut faire du réel. Heure par heure, Zola nous fait suivre l'avancée du désastre, d'abord les vents violents, puis la tempête, et les digues qui craquent une à une comme de grossières sutures. Digues qui, nous rappelle-t-on opportunément, avaient été reconstruites (soit-disant insubmersibles) à la suite d'un précédent ouragan, Betsie. Zola nous raconte les corps qui flottent en croix, les naufrages, les maisons qui s'écroulent, de sa parole de vieille dame bourrue.

Ici l'écriture permet de donner corps aux images abondantes mais superficielles qui nous ont inondés lors de la catastrophe (mais depuis, hein...). Ces images que l'on garde tous en mémoire sont ingénieusement réactivées, parfois avec facétie, comme cette évocation du petit acteur au visage taillé à la sèpe qui joue -sincèrement peut-être mais joue quand même -les héros de l'Amérique perdue (Sean P.). Il ne s'agit pas de faire du sensationnalisme avec les aléas tragiques de la nature, mais bien de rappeler que cet ouragan est avant tout le révélateur d'une ségrégation économique et sociale enracinée aux USA (et ailleurs). Je ne vais pas détailler tout le déroulé, mais en gros, le Quartier Français (riche touristique, blanc) est l'un des premiers secteurs à avoir été privilégié par les sauveteurs. Il en va de même pour les reconstructions, semble-t-il. Ce n'est pas nouveau, mais ce n'est pas parce qu'on le sait déjà que ça rend l'injustice moins rageante. Elle enrage d'ailleurs, Zola Jackson, dans son flot de paroles désordonnées (même technique que pour Zelda Fitzgerald, pas de ligne conductrice, mais des paragraphes mêlant toutes les époques, seulement séparés par des astérisques, ou de l'italique; ce qui rend quand même le tout légèrement confus).

Pour des raisons avant tout musicales, j'aime La Nouvelle-Orléans, l'idée que je me fais de la Nouvelle Orléans, où j'avais planifié un voyage de découverte pour 2011. Voyage dévié, donc, parce que comme dirait l'autre, seems there's been an accident (encore).

Burried in arms...(Joseph Boyden, Les saisons de la solitude)

2010-07-22T08:11:00.000-07:00

Plusieurs raisons d'être intéressée par Joseph Boyden: d'abord il est canon (ça, c'est fait), ensuite il enseigne la littérature à l'université de la Nouvelle Orléans, et surtout, il écrit sur les peuples Indiens et les grands espaces. D'où sa participation au dernier festival Etonnants Voyageurs. On pourrait en faire un fils spirituel de Jim Harrison le Gros Bourru, mais à quelques détails près.

Les saisons de la solitude (traduction grandiloquente de Through Black Spruce, mais la VO n'était pas disponible et la bibliothèque largement moins cher) lie les deux récits d'un oncle et de sa nièce, descendants Indiens de la tribu Cree, située près de la baie St James dans le Nord du Canada (il m'a fallu un moment indéterminé pour comprendre que le Sud indiquait New York). Après un exil mystérieux dont elle nous retrace peu à peu les origines, Annie est revenue dans son pays, au chevet de son oncle plongé dans le coma. Pour l'en sortir, Annie lui raconte son histoire, sa quête désespérée pour retrouver sa soeur Suzanne, tandis que lui tente de sortir des limbes en confessant ses secrets. C'est une petite saga familale (petite car le nombre des personnages est restreint) qui recouvre la contemporanéité des peuples indiens d'aujourd'hui qui mêlent tradition (chasse à l'oie, aux castors, glace, feu, bois, cabane) à la modernité (fléau de l'alcoolisme, de la drogue, confrontation entre Annie et le milieu jet set de la mode new yorkaise).

Les descriptions du mode de vie traditionnel n'ont rien de nostalgique, pourtant elles captent toute la magie d'un rapport équilibré à la nature. C'est une célébration d'un certain peuple, de certaines coutumes, de certains paysages surtout (magnifiques étendues glacées du Canada), mais c'est surtout un roman bâti sur des ficelles de romancier: qu'est-il arrivé à Suzanne? Est-elle encore vivante? Quelle est donc cette mystérieuse famille perdue à peine évoquée par Will, l'oncle, au début de son histoire? Pourquoi est-il dans le coma? Quel est ce compagnon silencieux qui colle Annie comme son ombre? Le roman est construit comme un mille feuilles, chaque personnage ajoutant sa couche à l'édifice alternativement, mais un reproche: c'est long, si long.... Aucun indice prégnant avant plus du tiers du livre. D'autant plus que les pages concernant la virée new yorkaise d'Annie sont assez répétitives.

Et puis, autre chose qui m'a particulièrement gênée, même si cela reste difficile d'évoquer le style pour un livre traduit. le mélange des temps. Le mélange des temps m'a insupportée. En gros, quand ils racontent leur vie actuelle (vie au cabanon pour Annie, dans le lit d'hôpital pour Will) ils utilisent l'imparfait. Quand ils se racontent, chacun s'adressant à l'autre, on passe au présent, ce que je peux comprendre pour plus de force dans le récit, etc. Mais là encore résident quelques subtilités puisque dans chacun de ces récits, on peut à la fois se trouver au présent ou à l'imparfait, sans que l'on sache vraiment pourquoi. C'est assez troublant et ça m'a un peu gâché la lecture. Une raison de plus pour le relire en VO, cette fois.

Me and the stars stay up for you (I don't care for UK tonight)

2010-07-20T09:19:00.000-07:00

L'America l'America l'America (Jim Harrison, Une Odyssée américaine)

2010-07-13T04:28:00.000-07:00

Je me suis posée beaucoup de questions ces derniers temps, sur les livres et mes écrivains préférés et comment faire dégorger mes concombres alors que je dois réduire mes doses de sel. Après avoir été un peu déçue par les deux derniers Djian, alors que c'est une des idoles de mon adolescence, un de ceux que j'ai découverts les étoiles plein les yeux, avec PJ Harvey et Amos et...Jim Harrison, j'ai eu peur que ça ne se reproduise avec le Grand Auteur du Nord Américain.

Comme tous les grands auteurs, Jim Harrison écrit avec ses obssessions; depuis Sorcier jusqu'à Une Odyssée américaine, on retrouve toujours les interrogations sur la culture et le mode de vie Indiens, le rapport à la terre, aux aïeuls, à l'histoire d'une certaine Amérique. Et toujours des personnages en déroute qui mangent comme des ogres, boivent commme des trous, baisent quand ils peuvent et si possible pêchent la truite. Cette fois-ci il s'agit d'un homme de soixante ans qui a tout perdu: sa femme (partie gambader dans les prairies avec un ex du lycée), sa ferme (vendue par cette même femme aux genoux teints de vert), sa chienne (Lola, le véritable amour de sa vie). Au cours d'un rangement, il retrouve un puzzle géographie des Etat-Unis, chaque pièce représentant un des 50 Etats (si l'on déduit l'Alaska et les îles Hawaï). Il décide donc de parcourir son pays avec son vieux pick-up Thesaurus, de balancer les pièces comme le Petit Poucet balançait ses cailloux, de rebaptiser ces Etats et les oiseaux qui y nichent, et au passage de savoir si à son âge on peut s'envisager une nouvelle vie.

Effectivement le roman offre peu de surprise: le roadtrip auquel on s'attendait n'aura pas vraiment lieu, du moins pas tout à fait comme on se l'imaginait. La faute à une femme bien sûr, déséquilibrée bien sûr, et aux appétits sexuels insatiables (bien sûr). Harrison fait ici ce qu'il a toujours su faire, décrire brillament la nature de son pays, les tourments familiaux, les rencontres et le destin de quelques uns. Il saupoudre aussi le voyage de quelques réflexions politiques (Guerre en Irak, Bush et les Républicains encore au pouvoir au moment de l'écriture, comme dans ces reportages d'Arte le soir qui sont en décalage ricidule de 3/4 ans -oh rien, il ne s'est rien passé depuis, à peine l'élection d'un afro-américain comme président).

Il y a peu de surprise pourtant la déception n'est pas au rendez-vous. Parce que se retrouver au milieu de toutes ces rivières, de ces vaches, et de ces tempêtes, c'est comme se retrouver en pays de détente. Le monde de Jim Harrison pour moi, malgré toutes sa tourmente, est un monde merveilleux où la nature est reine et où l'absurdité violente de la vie est composée par la magnifique philosophie indienne. Réalisme indien, je devrais dire. Et si ça ne sonnait pas comme un slogan de pub pour ceux qui tranchent les culs de cochon depuis 1954, je dirais bien que la liberté chez Harrison réside dans les choses simples de l'existence (quand on est né au Montana). La marche, les amis, la nature. What else.

Dans son jus il y a 10 ans. un véritable trésor.

Cahier 7 (2010)

2010-07-13T03:19:00.000-07:00

***I clap my dirty hands !***